Jeux de Mots

L'amour codé

2011-10-30T21:26:00.005+01:00

L'amour codé, les jeux du boudoir de Lunaba ...

Le boudoir de Lunaba

La fusion

2011-06-14T19:33:00.001+02:00

Présentation de la couverture Fragments d'Eros

2010-11-29T20:20:00.005+01:00

Présentation de la couverture Fragments d'Eros au Salon du livre belge de Uccle le 28 novembre 2010.

Fragments d'Eros

2010-10-31T12:23:00.009+01:00

Premier prix du concours Fragments d'Eros [2010]

Fragments d'Eros - Recueil collectif de nouvelles érotiques.

[éditions Novelas]

Auteurs :
Bielecki Isabelle - Caldor Yves
Dumas Jacqueline - Goyens Jacques
Van Puyvelde Stephan - Want Jean-Marc

Préface de Michel Joiret

Illustration couverture : Anna Ribeire
Illustration intérieure : Aurélie Koot

Un recueil collectif de nouvelles érotiques. Un éloge à la diversité, à l’amour, à l’érotisme, sous diverses facettes et c’est parce qu’il est écrit par des auteurs de tous âges, des femmes et des hommes, d’origines différentes qu’il incarne ce dynamisme multiculturel.

Aux éditions Novelas : http://www.novelasasbl.eu/

Désir et Sentiment Amoureux

2010-01-24T09:55:00.004+01:00

Ce désir intime que ressentent deux êtres l’un pour l’autre est l’Amour. Il est bon de retrouver ces sentiments amoureux, de sentir son cœur battre plus fort à l’approche d’un rendez-vous, de sentir une douce excitation à la pensée de communiquer avec l’être aimé. L’état amoureux n’est pas seulement les joies sensuelles qui unissent les amants, mais tout un ensemble d’émotions partagées et le sentiment d’être «fait» l’un pour l’autre, que leur relation amoureuse les rend indissociables.

Encore faut-il oser se relancer dans l’aventure, ou au moins oser reprendre le chemin vers la rencontre de l’autre... car à chaque fois que notre cœur se referme, l’homme meurt de ne plus être aimé et de ne plus être capable d’aimer.

Diptyque, acrylique sur toiles de 81 x 130 cm) que j’ai appelé «Désir et sentiments amoureux» est un message pour que notre cœur s’ouvre pleinement et résolument à l’amour, et retrouve par là toute la saveur de la vie.

La pudeur

2010-01-24T09:49:00.004+01:00

Quelle soit physique, morale ou affective, elle apparaît comme un voile destiné à préserver du regard des autres la fragilité de l’être. Mais quand la pudeur se dévoile volontiers en certaines circonstances, par confiance ou par amour, elle devient un sentiment naturel qui protège un espace intime de soi à soi ou aux autres. A la personne aimée, nous lui accordons notre confiance et, pour être nous-même, nous avons besoin d’intimité.

Au clair de lune

2010-01-24T09:41:00.002+01:00

Quand la nuit tombe les vibrations changent et un autre monde s’ouvre à nous, l’astre qui berce nos soupirs apparaît de sa douce clarté. Un monde invisible se fait plus présent, curieusement, l’inspiration m’assaillie à ce moment. Mais, il ne suffit pas de repeindre les ombres cachées pour s’extraire de ses vérités. Dans son clair obscur j’existe sans exister en peignant ce qui ne sait être raconté …

La main sur le coeur

2010-01-24T09:16:00.005+01:00

Tes yeux m’interrogent, tristes, cherchant à pénétrer ma pensée; de même la lune voudrait connaître l’intérieur de l’océan.
J’ai mis à nu devant toi ma vie tout entière, sans en rien omettre ou dissimuler. C’est pourquoi tu ne me connais pas.
Si ma vie était une simple pierre colorée, je pourrais la briser en cent morceaux et t’en faire un collier que tu porterais autour du cou.
Si elle était simple fleur, ronde, et petite, et parfumée, je pourrais l’arracher de sa tige et la mettre sur tes cheveux.
Mais ce n’est qu’un coeur, bien-aimée. Où sont ses rives, où sont ses racines?
Tu ignores les limites de ce royaume sur lequel tu règnes.
Si ma vie n’était qu’un instant de plaisir, elle fleurirait en un tranquille sourire que tu pourrais déchiffrer en un moment.
Si elle n’était que douleur, elle fondrait en larmes limpides, révélant silencieusement la profondeur de son secret.
Ma vie n’est qu’amour, bien-aimée.
Mon plaisir et ma peine sont sans fin, ma pauvreté et ma richesse éternelles.
Mon coeur est près de toi comme ta vie même, mais jamais tu ne pourras le connaître tout entier.

Rabindranath Tagore (Calcutta 1861 - 1941) La corbeille de fruits

L'Art et la Science

2009-12-06T15:09:00.007+01:00

Je participe au collectif d'Artistes Peintres qui exposent leurs oeuvres pour financer la recherche en cancérologie et sensibiliser la population à la maladie. Les fonds collectés sont intégralement versés au centre de recherche contre le cancer de l'institut Curie.

L'exposition se tiendra du 15 au 20 décembre 2009 à la salle de Chilly-Mazarin, Parc de l'Hôtel de ville.

Vernissage Jeudi 17 décembre à 18h00

Faites circuler l'info et venez nombreux !!

Un germe de tendresse

2009-08-18T22:55:00.004+02:00

D’un germe de tendresse, il m’a fait trembler

D’un geste de détresse, il m’a appelé

D’un germe de tendresse nait l’amour

Qui peut durer toujours

Ce germe de tendresse, il me l’a donné

Cette tendresse tant recherchée

Cette détresse inexpliquée

Qui m’a fait beaucoup pleurer

Mon corps attend ce geste de tendresse

Mon âme espère ce renouveau de caresse

Mon corps frisonne dès qu’il me touche

Mon être résonne au toucher de sa bouche

Ce germe de tendresse, il a disparu

Et je l’attends maintenant, étant mise à nu

Par des hommes qui ont oubliés d’être eux

Par des hommes dont Peter Pan est encore en eux.

Jean-Marc Want

[Ma vie est une poésie]

Sur la toile ...

2009-08-14T11:52:00.004+02:00

J’aimerai être peintre
Déposer mes colères sur la toile
Quelques coups de pinceau rageurs
Couleurs tempête du naufrageur
Où l’humeur se dévoile
...Puis enfin renaître

Peindre ton immuable sourire
Capturer ces instants précieux
Emplis de couleurs vives
Pourvu que l’amour survive
Mélanger les pastels des cieux
Aux teintes flamboyantes des désirs

Figer l’image comme un photographe
Puis rêver de la voir se mouvoir
L’emprisonner dans mon esprit chimérique
Métamorphosée en conte féerique
Retrouver dans cet amour de l’espoir
Et écrire notre histoire en épigraphe

Gwen
[Flor de lua]

Peinture acrylique sur toile "Vingt mille lieues sous les mers"
Sur les traces de Jules Verne.

Fermez les yeux

2009-08-12T16:13:00.006+02:00

Fermez les yeux
et se laisser bercer
Fermez les yeux
et ne plus penser

Tel un sourire
Tel un désir
Tel un plaisir
me fait frémir

Fermez les yeux
et se laisser aimer
Fermez les yeux
et se laisser aller

Tel un frisson
Telle une pulsion
qui fait la cohésion
d'une union

Jean-Marc Want
[Ma vie est une poésie]

Traité de la peinture ...

2009-07-04T17:36:00.005+02:00

"La peinture est une poésie qui se voit au lieu de se sentir et la poésie est une peinture qui se sent au lieu de se voir."
[Léonard de Vinci] Extrait de Traité de la peinture

L'essentiel est invisible pour les yeux ...

2009-07-04T17:12:00.007+02:00

Ainsi le petit prince, malgré la bonne volonté de son amour, avait vite douté de sa Rose. Il avait pris au sérieux des mots sans importance, et était devenu très malheureux.

"J'aurais dû ne pas l'écouter, il ne faut jamais écouter les fleurs. Il faut les regarder et les respirer. La mienne embaumait ma planète, mais je ne savais pas m'en réjouir. Cette histoire de griffes, qui m'avait tellement agacé, eût dû m'attendrir " …

"Je n'ai alors rien su comprendre ! J'aurais dû la juger sur les actes et non sur les mots. Elle m'embaumait et m'éclairait. Je n'aurais jamais dû m'enfuir ! J'aurais dû deviner sa tendresse derrière ses pauvres ruses. Les fleurs sont si contradictoires ! Mais j'étais trop jeune pour savoir l'aimer"...

[…] - Va revoir les roses. Tu comprendras que la tienne est unique au monde. Tu reviendras me dire adieu, et je te ferai cadeau d'un secret.Le petit prince s'en fut revoir les roses.

- Vous n'êtes pas du tout semblables à ma rose, vous n'êtes rien encore, leur dit-il. Personne ne vous a apprivoisées et vous n'avez apprivoisé personne. Vous êtes comme était mon renard. Ce n'était qu'un renard semblable à cent mille autres. Mais j'en ai fait mon ami, et il est maintenant unique au monde.Et les roses étaient gênées.

- Vous êtes belles, mais vous êtes vides, leur dit-il encore. On ne peut pas mourir pour vous. Bien sûr, ma rose à moi, un passant ordinaire croirait qu'elle vous ressemble. Mais à elle seule elle est plus importante que vous toutes, puisque c'est elle que j'ai arrosée. Puisque c'est elle que j'ai mise sous le globe. Puisque c'est elle que j'ai abritée par le paravent. Puisque c'est elle dont j'ai tué les chenilles (sauf les deux ou trois pour les papillons). Puisque c'est elle que j'ai écoutée se plaindre, ou se vanter, ou même quelquefois se taire. Puisque c'est ma rose.

Et il revint vers le renard :

- Adieu, dit-il...

- Adieu, dit le renard. Voici mon secret.

Il est très simple : on ne voit bien qu'avec le cœur. L'essentiel est invisible pour les yeux.

- L'essentiel est invisible pour les yeux, répéta le petit prince, afin de se souvenir.

- C'est le temps que tu as perdu pour ta rose qui fait ta rose si importante.

- C'est le temps que j'ai perdu pour ma rose... fit le petit prince, afin de se souvenir.

- Les hommes ont oublié cette vérité, dit le renard. Mais tu ne dois pas l'oublier. Tu deviens responsable pour toujours de ce que tu as apprivoisé. Tu es responsable de ta rose...

- Je suis responsable de ma rose... répéta le petit prince, afin de se souvenir [...]

[Antoine de Saint-Exupéry]

Lumière mystérieuse ...

2009-07-04T16:28:00.004+02:00

Aucune grâce extérieure n’est complète si la beauté intérieure ne la vivifie. La beauté de l’âme se répand comme une lumière mystérieuse sur la beauté du corps. [Victor Hugo] Extrait de "Post-scriptum de ma vie"

Une saison en enfer - Adieu (1873)

2009-07-04T16:00:00.006+02:00

L'automne, déjà ! - Mais pourquoi regretter un éternel soleil, si nous sommes engagés à la découverte de la clarté divine, - loin des gens qui meurent sur les saisons.
L'automne. Notre barque élevée dans les brumes immobiles tourne vers le port de la misère, la cité énorme au ciel taché de feu et de boue. Ah ! les haillons pourris, le pain trempé de pluie, l'ivresse, les mille amours qui m'ont crucifié ! Elle ne finira donc point cette goule reine de millions d'âmes et de corps morts et qui seront jugés ! Je me revois la peau rongée par la boue et la peste, des vers plein les cheveux et les aisselles et encore de plus gros vers dans le coeur, étendu parmi des inconnus sans âge, sans sentiment... J'aurais pu y mourir... L'affreuse évocation ! J'exècre la misère.
Et je redoute l'hiver parce que c'est la saison du confort !
- Quelquefois je vois au ciel des plages sans fin couvertes de blanches nations en joie. Un grand vaisseau d'or, au-dessus de moi, agite ses pavillons multicolores sous les brises du matin. J'ai créé toutes les fêtes, tous les triomphes, tous les drames. J'ai essayé d'inventer de nouvelles fleurs, de nouveaux astres, de nouvelles chairs, de nouvelles langues. J'ai cru acquérir des pouvoirs surnaturels. Eh bien ! je dois enterrer mon imagination et mes souvenirs ! Une belle gloire d'artiste et de conteur emportée !
Moi ! moi qui me suis dit mage ou ange, dispensé de toute morale, je suis rendu au sol, avec un devoir à chercher, et la réalité rugueuse à étreindre ! Paysan !
Suis-je trompé ? la charité serait-elle soeur de la mort, pour moi ?
Enfin, je demanderai pardon pour m'être nourri de mensonge. Et allons.
Mais pas une main amie ! et où puiser le secours ? Oui l'heure nouvelle est au moins très-sévère.
Car je puis dire que la victoire m'est acquise : les grincements de dents, les sifflements de feu, les soupirs empestés se modèrent. Tous les souvenirs immondes s'effacent. Mes derniers regrets détalent, - des jalousies pour les mendiants, les brigands, les amis de la mort, les arriérés de toutes sortes. - Damnés, si je me vengeais !
Il faut être absolument moderne.
Point de cantiques : tenir le pas gagné. Dure nuit ! le sang séché fume sur ma face, et je n'ai rien derrière moi, que cet horrible arbrisseau... Le combat spirituel est aussi brutal que la bataille d'hommes ; mais la vision de la justice est le plaisir de Dieu seul.
Cependant c'est la veille. Recevons tous les influx de vigueur et de tendresse réelle. Et à l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides villes. Que parlais-je de main amie ! Un bel avantage, c'est que je puis rire des vieilles amours mensongères, et frapper de honte ces couples menteurs, - j'ai vu l'enfer des femmes là-bas ; - et il me sera loisible de posséder la vérité dans une âme et un corps. [Arthur Rimbaud]

L'historique de la liaison Verlaine/Rimbaud :

En septembre 1871, Rimbaud débarque à Paris, invité par Verlaine à qui il a envoyé ses poèmes. Verlaine, de 10 ans plus âgé que lui, est fasciné et tombe sous le charme. Rimbaud, lui, voit en Verlaine un compagnon capable de le suivre dans sa quête, et considère son homosexualité comme une étape de son expérience de la connaissance universelle. Hélas ! Verlaine est un être soumis, tiraillé entre l'amour qu'il éprouve pour sa femme et sa passion pour Rimbaud. Ils vivront moins de deux ans ensemble, vie commune qui s'achèvera par un drame. A la suite de différents Verlaine quitta seul Londres mais Rimbaud sur son insistance le rejoignit à Bruxelles. En proie à l’alcool, tiraillé par ses sentiments, Paul Verlaine tire une balle sur Arthur Rimbaud, son amant. Il sera simplement blessé, blessé physiquement, mais aussi blessé dans l’âme. Verlaine fut incarcéré à la prison de Mons. Rimbaud, quant à lui, retourna chez lui, dans les Ardennes, et y écrivit "Une saison en enfer". Rimbaud s'enfuira ensuite en Europe puis en Afrique et effacera son existence passée. Verlaine, quant à lui, ne l'oubliera jamais, et contribuera à la postérité de l'œuvre de son ancien amant.

Le sens de la paix ...

2009-07-04T00:50:00.001+02:00

Il était une fois un roi qui voulait offrir un prix à l'artiste qui ferait la plus belle peinture de la paix...

Plusieurs artistes ont essayé. Le roi a regardé les peintures, mais il en aimait seulement deux et il avait à choisir entre ces deux peintures.

La première image était celle d'un lac calme. Le lac était un miroir parfait pour les montagnes majestueuses autour. Au-dessus il y avait un ciel bleu avec quelques nuages blancs. Tous ceux qui ont vu cette peinture ont pensé que c'était l'image parfaite de la paix.

L'autre peinture avait aussi des montagnes. Mais elles étaient abruptes, rocheuses et le sommet sans arbre. Au-dessus, il y avait un ciel orageux avec de la pluie et des éclairs. À côté de la montagne,il y avait une grosse chute d'eau. Cela ne ressemblait en rien à la paix.

Mais après que le roi l'eut bien regardée en détail, il a vu derrière la chute un petit buisson qui avait poussé sur le rocher. Dans le buisson, une maman oiseau avait bâti son nid. Là, au milieu de tout ce remous d'eau, était assise la maman oiseau sur son nid... en parfaite paix.

Le roi choisit la seconde, et expliqua : "La paix ne veut pas dire être à un endroit où il n'y a ni bruit, ni trouble. Non... La paix veut dire être au milieu de toutes ces choses perturbantes, mais être toujours au calme dans son coeur."

Fragile comme la vie

2009-07-02T19:40:00.000+02:00

"Toute ma vie, j'ai eu besoin de penser peinture, de voir des tableaux, de faire de la peinture pour m'aider à vivre, me libérer de toutes les impressions, toutes les sensations, toutes les inquiétudes auxquelles je n'ai jamais trouvé d'autres issues que la peinture." [Nicolas de Staël]

"Figures au bord de la mer"

Le danger ...

2009-06-27T09:50:00.004+02:00

« C'est quand on se met à composer sa vie comme une oeuvre d'art.
Le danger, c'est quand l'imagination n'écoute plus que sa propre poésie...»

[Madeleine Monette] - Extrait d’Amandes et melon

Home

2009-06-17T22:17:00.005+02:00

En 200 000 ans d'existence, l'homme a rompu un équilibre fait de près de 4 milliards d'années d'évolution de la Terre. Le prix à payer est lourd, mais il est trop tard pour être pessimiste : il reste à peine dix ans à l'humanité pour inverser la tendance, prendre conscience de son exploitation démesurée des richesses de la Terre, et changer son mode de consommation. [ regarder le film Home en entier]

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2009-06-17T21:59:00.002+02:00

[...] Tu n'es pas encore pour moi qu'un petit garçon tout semblable à cent mille petits gerçons. Et je n'ai pas besoin de toi. Et tu n'as pas besoin de moi non plus. Je ne suis pour toi qu'un renard semblable à cent mille renards. Mais, si tu m'apprivoises, nous aurons besoin l'un de l'autre. Tu seras pour moi unique au monde. Je serai pour toi unique au monde [...]

Le renard et le petit prince - Antoine de Saint-Exupéry

Les lois du coeur - La fusion (6)

2009-06-14T10:37:00.003+02:00

Déborah s’approcha de la fenêtre et écarta légèrement les rideaux. Le temps était gris, humide et brumeux. Elle appuya pensivement son front contre la vitre. Cette journée triste et maussade était parfaitement en accord avec son état d’esprit. Elle se sentait plus seule encore qu’à l’accoutumée. Mais de toute façon, elle n’avait ni l’envie ni le courage d’apporter la moindre modification.
Quittant son poste d’observation, elle se dirigea vers la cuisine et remplit la bouilloire. Puis, elle la mit à chauffer sur sa cuisinière et ouvrit le placard pour y prendre la théière et un bol. Aussitôt, Pimky sauta sur le bord de la table et commença à miauler.
- Viens mon gros, je vais préparer ton assiette, murmura-t-elle en prenant le chat dans ses bras.
Une porte claqua, et quelqu’un dévala les marches en courant. Déborah supposa qu’il devait s’agir de Thomas. Sans doute allait-il retrouver Ella. Songea-t-elle avec un douloureux pincement au cœur. Elle soupira, et versa l’eau chaude dans la théière. Elle se souvenait avec acuité la douceur des lèvres de Thomas sur les siennes. S’efforçant de chasser ce souvenir, Déborah se versa une tasse de thé et alla s’installer près de la fenêtre pour le boire.
La sonnerie stridente du téléphone la fit tressaillir. Posant son bol sur la table, elle se leva et décrocha le combiné.
- Allo ?
- Déborah ? Denise Simon à l’appareil. Je ne vous réveille pas j’espère ?
- Non… bien sûr que non ! La rassura Déborah. Comment allez-vous ?
- Aussi bien que possible, Mon mari et moi revenons tout juste d’une petite promenade matinale.
- Et Londres vous plait ?
- C’est surtout merveilleusement animé. Dites-moi Déborah, comment va notre Pimpky ? Il ne vous fait pas trop de caprice ?
- Non, au contraire, sa compagnie est très agréable, avoua Déborah.
- Si vous avez le moindre souci n’hésitez pas à nous appeler chez Charlotte.
- Merci à vous, Denise. Je vous promets de vous informer s’il y a le moindre problème, d’accord ?
- D’accord, ma petite Déborah. A bientôt donc.
- A bientôt, Denise.
- N’oubliez pas d’embrasser Pimky de notre part !
- Je n’y manquerai pas.
Déborah raccrocha lentement. Elle demeura immobile quelques secondes. Il lui semblait à présent que le ciel était moins gris, et il y avait même un rayon de soleil qui tombait sur le canapé. Impulsivement, elle avait tout à coup envie de prendre l’air.
Elle s’enferma dans la salle de bains pour prendre une douche. Lorsqu’elle eut terminé elle s’essuya vigoureusement et au moment de s’habiller, Déborah marqua une légère hésitation. Elle n’avait pas envie de mettre une tenue trop habillée aujourd’hui. Ouvrant son placard, elle examina rapidement sa garde-robe et choisit de porter un jean et un gros pull-over. Puis chassa une paire de basket, et se lança un dernier coup d’œil à la glace. Ce qu’elle y vit lui parut tout à fait satisfaisant. Attrapant son sac à main au vol, elle se rua hors de l’appartement et dégringola les marches.

Les jours suivants défilèrent très rapidement. Noël arriva bientôt, et avec lui, un surcroît de travail. Déborah n’eut pas une seule fois l’occasion de rencontrer Thomas. Elle l’aperçut de loin à une ou deux reprises, mais il était toujours escorté d’Ella.
Le mois de décembre fut particulièrement orageux, cette année-là. Un soir, alors que Déborah était couchée, la tempête faisait rage. La jeune femme redoutait les orages depuis sa plus jeune enfance, mais cette fois le tonnerre fracassant et les éclairs ininterrompus mirent un comble à sa terreur. N’y tenant plus, elle bondit de son lit et se dirigeât vers la cuisine quand les cieux brusquement parurent se déchirer en deux tandis qu’une effroyable clarté l’aveuglait l’espace d’une fraction de seconde. Avant même que le tonnerre n’ait retenti, Déborah effrayée, courut vers la porte.
Thomas se blottit au fond se son lit, les aiguilles phosphorescentes de sa montre marquaient minuit moins le quart. Il avait besoin de se reposer, d’autant qu’il avait mal dormi ces derniers jours et qu’il n’avait pas très bon moral.
Il était las de ses réflexions lorsque quelqu’un frappa à la porte. Thomas se redressa d’un bond dans son lit.
- Thomas ? Cria Déborah de l’autre côté de la porte.
En un temps record, il sauta de son lit et enfila sa robe de chambre. Figée devant la porte, incapable de bouger, elle tremblait de tous ses membres quand la porte s’ouvrit brutalement.
- Que se passe-t-il, Déborah ? Vous ne vous sentez pas bien ?
- Oh Thomas, gémit la jeune femme, et n’écoutant que son instinct, elle se réfugia dans ses bras pour enfouir son visage livide aux creux de son épaule.
Il la tint longtemps tout contre lui et, peu à peu, le contact de son corps parut calmer les soubresauts nerveux qui agitait Déborah.
- Calmez-vous, à présent, ajouta-t-il. Je vais rester auprès de vous jusqu’à la fin de la tempête.
Il la souleva et la transporta avec un infinie douceur jusqu’au sofa où il s’assit tout contre elle. Cherchant inconsciemment le réconfort de sa chaleur, Déborah se lova comme un enfant entre ses bras avant de murmurer d’une voix saccadée.
- D’habitude, je … j’arrive à me contrôler, mais cette fois…
- Cette fois, la foudre n’est pas tombée bien loin, sourit-il en lui caressant les cheveux.
Il la tint ainsi blottie contre lui pendant un très long moment. Dehors le tonnerre se faisait plus lointain et l’on entendait plus que le martèlement de la pluie sur les vitres des fenêtres.
Déborah ne tremblait presque plus, vêtue de sa fine chemise de nuit, elle était si désirable. Thomas l’embrassa légèrement d’abord, presque distraitement, puis quand les bras de Déborah se nouèrent étroitement autour de sa nuque, sa bouche aussitôt se fit exigeante. S’était-il vraiment promis de ne pas succomber à son charme ? Tous ses efforts pour l’exclure de sa vie paraissaient si futiles maintenant… et peu lui importait.
Thomas émit un grognement rauque et ses lèvres abandonnèrent la bouche de la jeune femme pour errer avec fougue sur sa gorge. Il glissa une main dans l’échancrure de sa chemise de nuit afin de caresser avec une douceur exquise sa poitrine tiède et palpitante. Incapable de penser, incapable d’analyser les émotions dont elle était en proie. Déborah n’était consciente que de son désir confus de se donner à l’être qui lui communiquait sa passion, et de le suivre aussi loin qu’il le voudrait.
Il se redressa et la contempla longuement sans mot dire, enfin Déborah lisait dans son regard qu’il la désirait plus que tout, au point de rejeter ses principes, ces habitudes et une joie immense l’envahit.
Quand elle sentit les mains douces de Thomas sur son corps, elle se cambra et l’aida avec une totale impudeur à faire glisser sa chemise de nuit le long de son corps. En quelques secondes, elle se trouva nue contre lui et oubliant toute retenue, Déborah l’attira vers elle et se pressa amoureusement contre lui, savourant le premier contact de leur corps.

Tout était arrivé si vite ! Elle avait eu l’impression de connaître Thomas depuis toujours. Avec lui, ses mouvements s’étaient enchaînés naturellement. Jamais elle n’aurait osé imaginer d’une telle entente, d’une telle perfection. Déborah caressa très doucement les cheveux de Thomas.
Les yeux fermés, il ne bougea pas malgré les caresses. C’était finalement arrivé, juste au moment où il s’y attendait le moins. Certes il avait désiré lui faire l’amour dès le premier jour qu’il l’avait rencontrée, même s’il l’avait d’abord nié, même s’il avait tout fait pour l’éviter.
Lentement il se tourna vers elle, jamais il n’avait ressenti une telle plénitude, une telle communion.
- Déborah, commença-t-il d’un ton coupable, je …
Mais il ne peut clore sa phrase car elle venait de lui couper la parole.
- Non, le rassura-t-elle, devinant ce qui le tourmentait. Ne dis rien. Je suis heureuse de ce qui s’est passé entre nous.
- Tu es sincère ?
- Oui.
Il jouait avec le feu, mais après tout, peut-être parviendrait-il à ne pas s’attacher outre mesure à elle. Pourquoi ne pas profiter pleinement du plaisir qu’elle lui donnait, il serait toujours temps de mettre fin à leur liaison quand il le désirait.
Pourtant il savait bien qu’avec Déborah, c’était différent, dés leur première rencontre, un lien invisible mais solide s’était noué entre eux. La voix de Déborah le tira de ses réflexions.
- C’est difficile à croire mais je n’ai jamais éprouvé quelque chose d’aussi intense… d’aussi fort.
Thomas demeura silencieux, sans mot dire, il se leva et, après un dernier regard à Déborah il quitta la pièce.
Comme il tardait à revenir, elle se leva à regret et enfila sa chemise de nuit. Ses membres étaient encore délicieusement las et le désir toujours aussi vivace en elle. Pieds nus, elle se dirigeât vers la cuisine où elle pensait trouver Thomas. Ce dernier s’y trouvait en effet. Il était distant et Déborah ne sut que dire.
- Ce n’est pas un jeu, Déborah.
- J’en suis parfaitement consciente.
- Je ne sais comment qualifier nos relations, dit-il l’air sombre. Mais de toute façon, je pense que nous devrions y mettre un terme … avant que …
- Avant que quoi ? L’interrompit Déborah en relevant la tête pour le fixer dans les yeux. Je ne suis pas naïve au point de penser qu’un homme a besoin d’être amoureux pour coucher avec une femme, mais … Elle hésita un instant et l’observa.
- Mais je crois que tu m’aimes bien.
- Arrêtes donc de me prêter les sentiments et les pensées qui te conviennent, s’impatienta-t-il. Tu ne me connais pas !
- Je ne demande qu’à te connaître.
- Cela ne marchera pas, Déborah, la prévient-il.
Soudain elle douta d’elle. Peut-être s’était-elle trompée. Peut-être était-elle la seule à éprouver un sentiment aussi fort.
- Je … elle s’interrompit car l’émotion faisait trembler sa voix. Alors qu’elle se dirigeait vers la porte, elle entendit la voix de Thomas.
- Déborah, tu me troubles plus que n’importe quelle femme. Au point que j’oublie tout bon sens, toute raison.
- Je sais, je ressens la même chose, avoua-t-elle d’un regard triste et découragé.
En deux enjambées il la rejoint et la serra fort contre lui. Elle le rendait fou, il s’était juré de ne jamais s’attacher à une femme, de ne jamais laisser personne lui faire perdre la tête, et voilà qu’il oubliait toutes ses résolutions. Je dois absolument trouver un moyen de préserver mon indépendance. Se dit-il en son fort intérieur.
- Déborah, il faut mettre les choses au clair.
- Oui ? répondit-elle. Elle aurait accepté n’importe quoi pour le garder près d’elle.
- Il ne peut être question d’attaches sérieuses entre nous. Convenons d’un accord, lorsque l’un de nous voudra rompre, il le fera et l’autre ne s’y opposera pas. Nous nous quitterons sans pleurs et sans reproches.

Déborah le regarda dans les yeux puis, pour toute réponse, lui offrit ses lèvres, confiante et définitivement apaisée.

Les lois du coeur - Paradoxe (5)

2009-06-14T10:18:00.004+02:00

Sur le chemin du retour, Déborah dévisageait Thomas, qui concentré sur la route ne se rendait compte de rien. Les lèvres pleines, dénotaient une sensualité profonde, bien que contradictoire. D’habitude, elle se faisait rapidement une opinion sur les hommes, mais Thomas l’intriguait. Comment expliquer ses revirements ? Un instant il était ouvert et amical, l’instant d’après, il se refermait sur lui-même, presque hostile. Que serait sa réaction s’il savait l’émotion qu’il provoquait en elle ?
Dans un grincement de pneu, il se gara sur son emplacement de parking, et à peine sorti du véhicule, monta les marches jusqu’à la terrasse à grands pas. Suivi par Déborah.
Il lui murmura un vague bonsoir et lui tourna le dos pour rentrer chez lui.
- Thomas !
Il s’immobilisa à regret, puis pivota lentement.
- Que diriez-vous d’un bon café ?
- Non merci, répondit-il, d’un ton neutre.
- Pourquoi ? Il me faudrait qu’une minute pour le préparer, insista-t-elle.
Comme il ne répondait pas, elle avait envie de le provoquer et de briser sa froideur.
- En fait, je commence à partager l’opinion des Simon à votre sujet, ils ont dit que vous étiez le pire des voisins.
- Les Simon sont des fous qui devraient être internés, riposta Thomas, gagné par la colère.
- Ce sont des gens très gentils, décréta Déborah avec agressivité.
- Je n’ai jamais prétendu qu’ils n’étaient pas gentils, se défendit-il.
- C’est ce que vous avez suggéré en tout cas !
- Non !
Fort énervée, Déborah lui jeta un regard méprisant. Elle lui jeta un ton dédaigneux.
- Comptez-vous passer la nuit ici ?
- Et pourquoi pas ? Riposta-t-il vivement.
- Dans ce cas faites-le ! Folle de rage, elle lui tourna les talons et rentra chez elle en claquant la porte derrière elle.

Pendant des heures, Déborah s’agita dans son lit sans trouver le sommeil, encore furieuse au souvenir de l’air supérieur et condescendant de Thomas. Pourtant il lui plaisait terriblement, devait-elle se l’avouer.
Le lendemain, dés son réveil, toutes ses pensées reviennent vers lui. Malheureusement, Thomas demeura invisible. Une fois sur le parking, elle découvrait que sa voiture n’était plus là, il avait dû partir très tôt, où alors c’était-elle qui était en retard.
En voyant les cernes sous les yeux et son air sombre, Marc se garda de toute plaisanterie de mauvais goût. Il devinait qu’il s’était passé quelque chose. S’il espérait recevoir ses confidences, il fut déçu, car Déborah ne souffla mot de ce qui la tourmentait et Marc respectait son silence.

Toute la semaine, elle déploya son énergie à l’organisation de l’exposition de Samot, tant pour faire valoir ces qualités professionnelles que pour tenir son esprit occupé. Quand arriva le jour du vernissage, Déborah se prépara avec le plus grand soin. Elle choisit une robe en mousseline qui s’accordait merveilleusement à la nuance de ses prunelles et se maquilla avec style. Quand elle s’examina dans la glace, elle fut satisfaite du résultat. Oui, elle comptait bien impressionner Thomas.
Quand les premiers invités arrivèrent, elle afficha une décontraction factice qui se transforma bientôt en gaîté véritable sous l’effet de plusieurs coupes de champagne.

Thomas était venu en compagnie de son modèle, Ella Lazaro, elle le dévorait littéralement du regard, et à chaque fois qu’il lui souriait, elle paraissait sur le point de se pâmer. En traversant la salle, Déborah percevait l’écho de leur voix. Soudain, en entendant prononcer son nom, elle s’immobilisa, le cœur battant.
- Ta voisine ? disait Ella de sa voix détachée, elle est si impulsive, si gamine que je la trouve pathétique !
La voix de Thomas résonna à son tour.
- C’est une jeune femme snobe et irréfléchie, sûrement le résultat de sa formation en Angleterre. Avec de grandes qualités professionnelles, faut le reconnaître !
Il avait parlé d’un ton si froid et si détaché que Déborah sentit les larmes lui piquer les yeux.
- Pourquoi ces grands yeux tristes, Déborah ? S’enquit Marc, en observant la jeune femme avec attention. Ne sois pas inquiète, tu as fait du très bon boulot !
- Comme c’est gentil à toi ! Dit Déborah d’un sourire timide.
Marc avança d’un pas, prit Déborah par le bras.
- Allons rejoindre notre grand artiste, ajouta-il en se dirigeant vers Thomas.
Pendant toute la discussion, Déborah demeura très silencieuse, les yeux baissés, elle s’efforçait de ne pas regarder Ella, dont l’éblouissante beauté lui rappelait trop cruellement la femme qu’elle avait trouvé dans le lit de Colin. Elle s’était pourtant efforcée de ne pas penser à lui ces dernières semaines, mais en voyant Ella, elle mesurait combien sa blessure était encore vive.
Ces pensées furent de courtes durées, car Thomas qui la dévisageait sans aménité, lui dit d’une voix neutre.
- Votre réception est très réussie !
- Merci, Monsieur, murmura-t-elle, oubliant dans son émoi, de l’appeler par son prénom. Elle vit son visage se durcir, mais Thomas ne releva pas.
- Excusez-moi, je vais m’assurer que tout ce déroule correctement, déclara-t-elle froidement en s’élançant vers le buffet.

Son hilarité redoubla lorsque Marc dut la soutenir pour gravir les marches menant à la terrasse de son appartement et l’aider pour introduire la clé dans la serrure. Elle se sentait déchargée de tout souci et n’avait pas conscience d’avoir bu plus que de coutume.
- Je vais très bien, assura-t-elle à Marc, qui s’inquiétait de son état. Je n’ai jamais été aussi bien de toute ma vie.
- J’en suis sûr ! Affirma-t-il en riant, tandis qu’il la guidait jusqu’au canapé. Tu es belle et bien soûle, ajouta-t-il. Tu devrais aller te coucher sur-le-champ.
- Oh non, je n’ai pas sommeil du tout, protesta Déborah.
- Suis quand même mon conseil, insista Marc avant de l’embrasser sur le front et de repartir.

Déborah continua à rire pendant un moment, mais petit à petit son état d’esprit changea et une immense tristesse l’envahit. Ses yeux s’embrumèrent et de grosses larmes roulèrent sur ses joues. Dans de gestes rageurs, elle essuya ses larmes puis elle tenta de se lever. Curieusement, ses jambes refusèrent de lui obéir, et elle dut s’agripper aux meubles pour y arriver. Puis elle se dirigea vers la porte d’une démarche hésitante, l’ouvrit et traversa la terrasse en direction de l’appartement de Thomas.
Les yeux grands ouverts dans le noir, Thomas fixait le plafond de sa chambre en attendant que le sommeil vienne, quand le bruit d’un coup frappé à la porte le fit sursauté dans le lit. Comme les coups continuaient, incessants, il se leva, passa sa robe de chambre et se dirigea vers l’entrée. Les lèvres serrées par la contrariété, il tourna la poignée, prêt à laisser éclater sa colère.
Pourtant aucun des reproches qui lui venaient à l’esprit ne franchirent ses lèvres. Déborah oscillait devant la porte, ses yeux qui tout d’abord le fixaient d’un air accusateur s’emplissaient rapidement de larmes.
- Déborah, que s’est-il passé ? S’inquiéta-t-il.
Sans prendre le temps de réfléchir, il l’attira vers l’intérieur et referma la porte derrière eux. Déborah demeurait silencieuse, se contentant de le regarder sans paraître vraiment le voir.
- Voyons, dites-moi ce qui s’est passé ! dit-il en la secouant.
Déborah ravala ses larmes et tenta de dégager son bras car les doigts de Thomas étaient incrustés dans sa chair.
- Lâchez-moi, vous me faites mal, se plaignit-elle. Vous, vous n’êtes qu’une brute !
Sous le coup de la stupeur, Thomas ne sut que répondre. Il resta immobile tandis qu’elle ajoutait.
- Oui, vous êtes un homme sans cœur !
Lentement, il lui relâcha son bras, et il remarqua alors qu’elle vacillait.
- Pourquoi me dites-vous cela ? demanda Thomas brusquement surpris.
- Parce que, parce que vous ne m’aimez pas ! Expliqua-t-elle d’un ton tout à la fois accusateur, interrogateur et suppliant.
Adossé au mur Thomas la dévisagea gravement et conclut posément.
- Vous êtes ivre.
- Non, ce n’est pas vrai ! Protesta-t-elle.
- Rentrez chez vous.
- Oh non, je suis venue ici dans un but précis, et je ne partirai pas avant de… avant de … elle hésita, puis, pas avant de vous avoir dit tout ce que je veux vous dire, reprit-elle d’un ton grave.
- Cela peut attendre demain !
- Non, non, cela ne peut pas attendre, avançant d’un pas, elle empoigne les revers de sa robe de chambre.
- Vous le saurez maintenant, je ne suis … je ne suis pas snobe ! Brusquement, ses doigts se crispèrent et l’instant d’après, elle glissait lentement vers le sol, et sans la présence d’esprit de Thomas qui encercla sa taille, elle serait tombée.
- Déborah ! Appela-t-il d’un ton agacé, avant de remarqué qu’elle dormait profondément sous l’effet de l’alcool et rien ne la réveillerait.
- Il ne me manquait plus que cela ! dit-il d’un ton rageur. Jurant tout bas, il la souleva dans ses bras traversa la terrasse à grands pas. Il n’avait qu’une pensée, la ramener chez elle le plus vite possible et ne plus la voir.
Arrivée devant sa porte, il tenta de tourner la poignée, en vain. Il essaya à nouveau mais celle-ci refusa de s’ouvrir. Il reprit Déborah dans ses bras, traversa la terrasse dans le sens inverse et regagna son appartement. Une fois dans le salon, il la déposa sur le canapé. Elle va devoir passer la nuit ici. Il commença à défaire ses sandales et ramena une couverture sur elle.
Il la dévisagea longuement. Endormie, elle ressemblait à une enfant fragile et vulnérable qu’on aurait envie de choyer et de protéger.

- Allons ! Réveillez-vous. Déborah, réveillez-vous, il est très tard !
Ces mots, prononcés d’une voix amicale, parvinrent finalement jusqu’au cerveau de la jeune femme et, avec bien de difficultés, elle ouvrit un œil. La pièce ne lui était pas familière, malgré la confusion de son esprit, la veille elle était partie du vernissage avec Marc. Se trouvait-elle chez lui ? Non, elle avait pourtant le vague souvenir que Marc l’avait accompagnée chez elle.
- Allez, debout !
Sa vision était floue, plissant les paupières, elle reconnut enfin Thomas.
- Comment, vous ! s’exclama-t-elle indignée.
- Oui, moi répondit Thomas avec un sourire amusé.
Déborah tenta de se lever mais son corps semblait de plomb et sa tête retomba sur l’oreiller.
- Oh, gémit-elle, en ce tenant le front. Qu’est que …. Qu’est ce que je fais ici ? dit-elle enfin d’une petite voix.
- Vous êtes venue chez moi ! Vous aviez quelque chose à me dire, complétât-il.
- Ah, vraiment ? fit-elle, tout en fouillant dans sa mémoire. Il lui semblait bien se souvenir de quelque chose mais c’était encore confus.
- Mais vous n’avez pas eu le temps de vous expliquer, pas totalement en tout cas. Vous vous êtes endormie avant.
Le ton ironique qu’elle distinguait dans sa voix l’aurait, en toute autre circonstance, mise en colère et elle aurait réagi avec sa vivacité coutumière. Mais comme elle se sentait incapable d’engager une dispute, elle se contenta de demander avec prudence.
- Qu’entendez vous par pas totalement ?
- Et bien, vos propos n’étaient pas très cohérents. Vous m’avez reproché de ne pas vous aimer.
- Oh, mon Dieu ! C’était encore pire que ce qu’elle avait craint.
Déborah aurait souhaité pouvoir s’enfuir, et rassemblant toutes ses forces, elle se leva du canapé.
- Vous savez, dit-elle avec autant de désinvolture que possible, je ne supporte pas l’alcool. Un verre suffit à me tourner la tête. Evitant de le regarder, elle ajouta avec une timidité enfantine.
- C’est sans doute le reproche le plus drôle qu’on vous ait fait.
- Je dois le reconnaître, répondit-il calmement.
- Je suis vraiment désolée, s’excusa-t-elle. Je vous promets de ne plus vous importuner à l’avenir.
Leurs regards se croisèrent et restèrent rivés l’un à l’autre. Le rimmel de Déborah avait coulé mais elle était toujours aussi jolie. Dans un élan, il la prit dans ses bras et ses lèvres s’emparèrent des siennes avec passion. Le cœur battant à tout rompre, elle s’abandonna à son étreinte sans retenue et lui rendit son baiser avec la même flamme.
Ils se fixèrent en silence pendant une longue minute, stupéfait par ce qui venait de ce passer. Déborah ne souhaitait qu’une chose, sentir à nouveau ses lèvres sur les siennes, mais Thomas la repoussa doucement.
D’une main tremblante, elle remit de l’ordre dans ses cheveux. Thomas aurait voulu dire quelque chose, lui-même était terriblement troublé, pourtant, il ne voulait pas le lui révéler. Il devait absolument trouver un moyen de se tirer d’embarras. Il se força à rire et murmura.
- Avez-vous maintenant la réponse à votre question ?
Déborah ne répondit pas immédiatement. Lentement, elle recouvrait ses esprits.
- Quelle question ? Parvint-elle enfin à balbutier avec un sourire contraint.
- Celle que vous m’avez posée hier.
- Oui ! L’interrompit-elle d’un ton mordant. C’est parfaitement clair.
- Je ne sais pas ce qui s’est passé, commença Thomas.
- Moi, j’ai beaucoup aimé cela, dit-elle, en le fixant droit dans les yeux.
Le silence retomba entre eux. Pour masquer sa déception, Déborah baissa la tête et se dirigea vers la porte. Thomas fut bien tenté de la prendre dans ses bras, mais il se contenta de dire.
- Cela ne marcherait pas, Déborah.
- Qu’est ce qui ne marcherait pas ? dit-elle, dans un souffle.
- Ceci, nous ! Jeta-t-il d’une voix lasse. Vous savez bien que rien n’est et ne sera jamais possible entre nous. Nous sommes trop différent l’un de l’autre.
- Voudriez-vous me faire croire que vous n’avez pas aimé ce que nous venons de faire ? dit-elle, en sentant la colère monter en elle. Et elle ne put s’empêcher d’ajouter.
- Je suppose que vous préférez les baisers d’Ella ?
- En effet, elle me convient parfaitement, riposta-t-il pour la choquer.
- Il y a pas de quoi s’en vanter ! répliqua-t-elle sèchement.
- Je n’avais pas l’intention de vous blesse, déclara-t-il d’un ton neutre. Ce qui est fait est fait, mais je veillerai à ce que nous ne reproduisions plus cette erreur.
- Thomas ? Murmura-t-elle.
- Je vous saurais gré de partir maintenant, fit-il de façon impersonnelle.
Ces derniers mots décidèrent Déborah à partir. Elle n’avait pas l’habitude de s’imposer lorsque sa présence n’était pas désirée.

Les lois du coeur - L'ouverture (4)

2009-06-14T10:00:00.003+02:00

Juste avant de partir Déborah appela une amie, elle n’avait pas envie de se rendre seule à cette réception où elle ne connaissait presque personne, et Marc serait sans doute occupé toute la soirée. Heureusement Nina était chez elle. Elle accepta immédiatement de l’accompagner et elles arrivèrent au Paradis Club peu avant 20 heures. L’immense salle aux parois de verre était déjà emplie d’une foule nombreuse et élégante.
Ce soir-là, elle avait choisi la petite robe noire de soirée, très classique, en soie fluide qui s’accordait parfaitement à ses jolies formes. Pendant ce temps, Nina s’était dirigée vers le bar où, usant de son charme, elle avait immédiatement réussi à se faire remettre deux coupes de champagne. Elle en tendit une à Déborah et commença à siroter le sien en détaillant ceux qui l’entouraient.
- Tu ne m’avais pas dit que toute la belle société serait présente, murmura-t-elle à l’adresse de son amie quand elle reconnut certaines des personnalités les plus en vue de la région.
- Oui, c’est une soirée très classe, fit Déborah. Il le fallait si nous voulions recueillir le plus de fonds possible.
- Achèteras-tu une de ces photos exposées ? Demanda Nina.
- Tu plaisantes, protesta Déborah à voix basse. Tu as vu le prix ?
Nina sourit, puis, reconnaissant quelqu’un dans un groupe peu éloigné, elle s’enquit.
- As-tu déjà rencontré Armand Limours ? Il est venu s’installé dans la région peu après ton départ pour Londres.
Déborah regarda dans la direction qu’indiquait son amie mais ne découvrit que des visages inconnus. Elle s’apprêtait à répondre négativement quand une voix familière retint son attention. Marc se trouvait près d’une baie vitrée et discutait avec son Directeur et certains de ses collègues.
- Viens, je vais te présenter à lui, continuait Nina. Je suis certaine que tu lui plairas.
- Hum, pourquoi n’irais-tu pas lui tenir compagnie toi-même ? répliqua Déborah en souriant.
- Ma foi, j’ai bien envie de te prendre au mot !
- Ne te gêne pas pour moi, cela me permettra de passer un moment avec mes collègues.
- Très bien, je te présenterai Armand plus tard, dit Nina en se dirigeant vers le jeune homme.

Déborah rejoignit le petit groupe. Marc qui fut le premier à l’apercevoir, siffla d’admiration.
- Ouah ! s’exclama-t-il, j’ai failli ne pas te reconnaître ! Remarque tu es toujours superbe, s’empressa-t-il de rectifier, mais là, franchement, tu es belle à couper le souffle !
- Tu n’es pas trop mal non plus, répliqua Déborah. Puis, ils se mirent à parler de choses et d’autres jusqu’à ce que Claude Barano leur suggère d’aller se mêler au reste des invités.
Déborah en profita pour rejoindre Nina et ses amis. Ce n’est qu’en arrivant à ses côtés qu’elle découvrit la présence de Thomas Forestier. Lancé dans une conversation animée avec une jeune femme, ce n’était pas Ella nota-t-elle avec une pointe de satisfaction. Il ne l’avait pas vu arriver et ne remarqua donc pas son saisissement. Elle ne s’attendait pas à le rencontrer ici, si vite après leur entrevue de l’après-midi, et elle ne savait comment réagir. Mais surtout, elle ne pouvait détacher ses yeux de Thomas.
Si, lors de leurs précédentes rencontres, il avait l’air extrêmement misérable dans ses jeans troués, ce soir il était plus séduisant que jamais. Son costume lui allait à la perfection, soulignait son élégance naturelle. Il est de loin le plus bel homme de la soirée, pensa-t-elle. Soudain, comme conscient d’être fixé, Thomas s’interrompit et tourna la tête vers elle. Quand leurs yeux se rencontrèrent, ils y lurent la même stupéfaction, et la même admiration.
Un sentiment très étrange s’était emparé de Déborah. Elle était stupéfaite par sa métamorphose, qu’était devenu l’homme négligé, mal coiffé, jean troué dont l’apparence provoquait son irritation ? A la place, elle découvrait un homme, et l’un des plus beaux qu’elle ait jamais rencontré. Déborah fut tirée de ses réflexions par Nina qui se pencha vers elle et murmura.
- Hum, hum quelle cachottière tu es ! Dis-moi vite qui est ce superbe inconnu.
- De quoi tu parles ? Balbutia Déborah, encore sous le choc en s’obligeant à respirer profondément pour calmer les battements désordonnés de son cœur.
- De cet homme voyons, ne fais pas l’innocente, répliqua son amie avec une nuance d’agacement dans la voix. Celui qui t’a regardée et que tu as regardé si fixement. On se serait cru dans un film.
- Oh lui, dit Déborah, d’un ton léger sans relever le dernier commentaire de Nina.
- Oui, lui !
- Et bien, c’est … euh … mon voisin.
Sans ajouter un mot, Nina saisit Déborah par le bras et l’entraîna un peu à l’écart. Après s’être assurée que personne ne pouvait surprendre leur conversation, elle reprit.
- Tu ne me feras jamais croire qu’il n’est que cela. Vos yeux parlent pour vous !
Autant pour éviter de s’expliquer que parce qu’elle devinait le regard de Thomas à nouveau sur elle, Déborah feignit de s’intéresser aux photos exposées.
- Admire ce grand talent ! Cet oiseau s’emble vouloir s’envoler du cadre.
- Oui, il est superbe, répondit impatiemment Nina, mais inutile de changer de sujet. Je suis ton amie depuis assez longtemps pour avoir le droit de savoir ce qui se passe.
- Désolée de te décevoir, fit Déborah, je t’assure qu’il n’y a rien entre nous.
- Je ne peux pas le croire, s’entêta la jeune femme.
- Il le faudra bien pourtant, décréta Déborah d’un ton ferme. Maintenant fais-moi plaisir, cesse de m’ennuyer avec cette histoire, ajouta-elle en se dirigeant vers une autre photo, suivi de Nina, désappointé, qui grommelait tout bas.
- Si tu n’étais pas mon amie …
- Si tu étais mon amie, tu me laisserais tranquille, tu sais bien que je viens de traverser une crise sentimentale, compléta Déborah.
- Tu as raison, excuse-moi, j’ai tendance à me laisser emporter par la curiosité. J’espère que tu nous présenteras, conclut-elle en glissant un œil vers Thomas.
- C’est toi qui devais me présenter Armand.
- Tu veux vraiment le voir ?
- Bien sûr.
- Personnellement, je préférais la compagnie de ton voisin, avoua Nina.

Armand parut ravi de rencontrer Déborah, cependant cette dernière ne prêta aucune attention à leur conversation, elle demeura sensible à la présence de Thomas, à sa façon particulière de se déplacer, de plaisanter, sans pourtant quitter Déborah du regard.
Puis vint le moment où ils ne purent plus éviter de se parler car Nina, incapable de résister plus longtemps, profita quand il passa près d’elles pour l’interpeller.
- Je crois que vous êtes le voisin de Déborah ?
- Oui, c’est vrai.
- Mon nom est Marina Dufour, mais tout le monde m’appelle Nina, continua la jeune femme.
Comme son amie la regardait, attendant qu’elle intervienne, Déborah, Malgré sa gêne, fit les présentations.
- Nina, voici Thomas Forestier.
- Je ne m’attendais pas à vous rencontrer ici, déclara Thomas à l’adresse de Déborah, tout en serrant la main de son amie. Etes-vous venue par intérêt pour les œuvres exposées ? demanda-t-il en souriant.
Avant qu’elle puisse répondre, Armand rejoint leur petit groupe.
- Ma belle, dit-il en s’adressant à Nina, je suis sûr que toi aussi, tu en as assez ! Que dirais-tu si je t’invitais à manger un morceau quelque part ?
- Ma foi, j’accepterais ton invitation, je suis exténuée. Et vous, pourquoi ne viendrez-vous pas avec nous ?
- Non, merci je dois rester encore un peu, s’excusa Déborah tout en cherchant à éviter le regard de Thomas.
Pendant le reste de la soirée, Thomas chercha à croiser de nouveau le regard de Déborah sans succès. Il ne put réprimer un mouvement d’humeur quand il la vit discuter avec un homme jeune et séduisant et qui de toute évidence, n’était pas insensible à son charme.

La chance souriait à Thomas, le gala de bienfaisance avait été un succès, les œuvres qu’il avait exposées sous le pseudonyme Samot avaient été toutes vendues, permettant ainsi de récolter une coquette somme d’argent pour la réalisation du Centre d’accueil pour enfants. Fort de ce succès, Claude Barano avait décidé de mettre à l’honneur le travail de l’artiste en exposant de nouvelles œuvres dans une des salles de la Galerie
Décidément, tout allait mal ces derniers temps, songeait Déborah en montant les marches manant à son appartement. Cet après-midi en particulier avait été pénible, elle avait été chargé par son directeur d’organiser l’exposition des œuvres de Samot. Elle se souvient encore du choc qu’elle avait reçu en voyant les portraits d’Ella Lazaro lorsqu’elle avait réceptionné les photos. Découvrant ainsi que Samot et Thomas n’était qu’une seule et unique personne. Elle comprenait mieux la présence de Thomas au Paradis Club. Perdue dans ses réflexions, Déborah ne prêta pas attention à ce qui l’entourait et se dirigea immédiatement vers son appartement. Elle ne vit pas ce qui était posé sur le sol jusqu’au moment ou elle trébucha violemment dessus.
Thomas s’apprêtait à passer à table quand d’un coup violent frappé à sa porte le fit sursauter. Il n’attendait personne. Avant qu’il ait pu s’interroger d’avantage une grêle de coups rageurs le poussa à aller voir de quoi il retournait.
- Bon sang, explosa-t-elle dés que Thomas ouvrit la porte, vous avez perdu la tête ! On ne laisse pas des … euh … des je ne sais quoi en plein milieu du chemin ! Je n’ai jamais rencontré personne d’aussi irresponsable que vous, d’aussi fou, et … Mais les mots s’étranglèrent dans sa gorge car Thomas ne l’écoutait plus. Il l’avait écarté et s’était précipité sur les colis renversés. Surprise par cette réaction inattendue, Déborah pivota et découvrit Thomas occupé à contrôler le contenu des colis.
- Dieu merci, ils ne sont pas percé, lança-t-il d’un ton froid en la foudroyant du regard.
- Si vous n’aviez pas laissé traîner vos affaires là, je n’y aurais pas touché ! dit-elle furieuse.
- Je n’ai pas le temps à perdre en vaines disputes, jeta Thomas avant d’empoigner ses colis et de les emporter à l’intérieur de son appartement.
Les traits tirés par la contrariété, Déborah le suivit des yeux alors que la colère grondait en elle. S’il pensait éluder une explication sérieuse en s’enfuyant, il se trompait ! Il devrait assumer ses responsabilités, elle y veillerait ! Se promit-elle en lui emboîtant le pas.
Mais Thomas lui claqua la porte au nez, puis se dirigeât vers sa chambre noire, déposa ses colis sur une étagère en s’assurant une fois de plus qu’ils n’avaient subit aucune détérioration.
Immobile, les yeux fixés sur la porte, Déborah, demeura songeuse en long moment, hésitant sur la conduite à adopter. Au moment où elle commença à revenir sur ses pas, Thomas ouvrit sa porte.
- Je suis désolé, déclara-t-il, je croyais vraiment que le livreur avait déposé la marchandise près du mur. Vous ne vous êtes pas fait mal au moins ? S’inquiéta Thomas.
Déborah l’observa à la dérobée, cherchant à déterminer s’il était sincère ou s’il ironisait, il paraissait sincère, remarqua-t-elle alors que sa rancœur à son égard disparaissait.
- C’est de ma faute, dit Déborah, je n’ai pas regardé où je mettais les pieds.
- Pourtant je me sens responsable de ce qui est arrivé, insista Thomas. Ces colis contenaient de l’acide acétique, c’est très corrosif et doivent être manipulé avec soin.
- C’était un accident, n’en parlons plus, dit Déborah en haussant les épaules.
Thomas ne répondit pas immédiatement. Il ne parvenait pas à analyser clairement ce qu’il ressentait envers la jeune femme, tantôt il la trouvait irritable, tantôt il la désirait follement ! Jamais personne ne l’avait intrigué et attiré autant.
- Vous avez dîné ? Les mots étaient sortis de ses lèvres sans qu’il s’en rende compte.
- Non, dit Déborah, surprise par la question, en fonçant les sourcils.
- Dans ce cas, laissez-moi vous inviter à dîner.
Comme Déborah le fixait étrangement, sans répondre, il se hâta de préciser.
- C’est le moins que je puisse faire, pour me racheter après ce qui est arrivé. Alors que décidez-vous ?
- Et bien, nous pourrions nous retrouver vers vingt heures, articula-t-elle enfin.
- C’est parfait, à tout à l’heure, vingt heures donc, conclura-t-il en se dirigeant vers son appartement.

Elle apportait la dernière touche à son maquillage quand on sonna à la porte. Il n’avait aucune raison de se sentit nerveux, se répétait Thomas en attendant que Déborah vienne ouvrir. Il l’avait simplement invité à dîner, rien de plus ! Mais quand Déborah parut devant lui, avec son sourire ensorcelant, ses sages résolutions fondirent comme neige au soleil.
Quant à Déborah, sa propre nervosité l’empêcha de remarquer l’air tourmenté de Thomas et elle s’étourdit en parlant sans arrêt jusqu’à ce qu’ils arrivent à l’auberge aux loups, comme elle l’avait deviné.
Elle avait des nouvelles des Simon, lui apprit-elle grâce à une lettre arrivée le jour même. Le couple se plaisait chez leur fille, remarque qui amena un sourire ironique sur les lèvres de Thomas.
- Je ne suis jamais venu ici auparavant, précisa-t-il avant de descendre de voiture. J’ai des amis qui raffolent de la cuisine que l’on y sert. En fait, j’entends parler de ce restaurant depuis des années, continua-t-il.
Sans que Déborah ne songe à lui avouer qu’elle connaissait parfaitement l’auberge aux loups. Il descendit de la voiture et alla ouvrir la portière de sa passagère. Puis il l’entraîna vers le restaurant. Ils n’eurent à patienter que quelques minutes et bientôt, Maryse s’approcha de leur table. Occupée à sortir son carnet et son stylo de sa poche, elle ne reconnut pas Déborah qui du se mordre les lèvres pour ne pas éclater de rire devant l’air désespéré de son amie.
Lorsque Thomas leva les yeux du menu pour savoir ce que Déborah comptait commander, il demeura stupéfait par son air moqueur. Mais avant qu’il puisse lui poser la moindre question, Maryse relava la tête !
- Dieux tout puissants ! s’exclama-t-elle, regardez qui est là ! Avant de prendre Déborah dans ses bras pour l’embrasser.
- Maryse, je te présente Thomas Forestier. Thomas, voici Maryse.
Tous deux se saluèrent de la tête et Maryse dévisageât Thomas comme elle le faisait toujours quand Déborah autrefois, lui présentait ses petits amis.
- Maryse me connaît depuis des années, expliqua-t-elle à Thomas. En fait, j’ai passé beaucoup de temps dans ce restaurant.
- C’est vrai, nous avons tous veillé sur son éducation, ici même.
Thomas regarda Déborah, l’air étonné, alors que Maryse, appelée à une autre table, s’éloignait
- Vous habitiez ici ? S’enquit-il, incrédule.
- Non, je venais rejoindre mon grand-père après l’école. Précisa-t-elle.
- Alors votre grand-père …
- Etait le propriétaire du restaurant, compléta Déborah. A la mort de mon grand-père, j’étais en première année de maîtrise en histoire de l’art à Oxford.
- Vous avez étudié l’histoire de l’art ?
- Oui, dit-elle d’un air amusé, j’ai même obtenu mon diplôme. Le monde est petit n’est-ce pas Monsieur Samot ?
- Vous travaillez à la Galerie d’art ?
- Oui … depuis deux semaines.
Thomas comprenait mieux la présence de Déborah au Paradis Club l’autre soir, à cette idée, il sourit … et Déborah se méprit sur le fond de sa pensé.
- Je ne vois pas ce qu’il y a de comique, jeta-t-elle d’un ton sec.
- Je ne vous imaginais pas travaillant dans un milieu d’artistique.
- Et pourquoi pas ? Riposta Déborah vivement.
- Non, vous ne me comprenez pas. C’était un compliment, murmura-t-il, amusé de constater à quel point elle était spontanée.
Sa remarque agaça un peu Déborah car elle ne savait pas s’il se moquait ou non. Avec lui, elle n’était jamais sûre de rien !
Quant à Thomas, il empoigna le menu comme bouclier, et se plongea dans l’examen de la liste des plats.
- Puisque vous connaissez bien l’endroit, que me recommandez-vous ? A moins que la cuisine n’ait changé depuis.
- Non, la cuisinière est toujours la même, lui apprit-elle, avant que le retour de Maryse ne mette fin à leur conversation.
- Désolée d’avoir tardé ! Alors que désirez-vous ?

L’arrivée des plats apporta une heureuse diversion et ils plongèrent dans la dégustation sans beaucoup parler. Puis, c’est avec soulagement que Thomas régla l’addition. Il avait hâte de raccompagner Déborah chez elle et de regagner, seul, la tranquillité de son appartement.

Les lois du coeur - Ennemis intimes (3)

2009-06-14T09:25:00.003+02:00

Pour l’heure, Thomas ne rêvait que d’une douche et bientôt il se glissait sous l’eau chaude avec un soupir de bien-être, longtemps il laissa l’eau couler sur son corps pour se relaxer, puis il se drapa dans un drap éponge et se rendit dans la cuisine pour se préparer un repas substantiel.
Grâce au four à micro-onde, il n’eut pas longtemps à attendre pour déguster une bonne pizza aux trois fromages. Une fois rassasié, Thomas s’installa confortablement sur le sofa, et commençait à regarder une émission à la télévision quand on frappa à la porte. Surpris, il sursauta, puis se leva pour aller ouvrir mais il s’immobilisa, la main sur la poignée, demanda d’une voix méfiante.
- Oui, qui est-ce ?
La réponse vint aussitôt, inattendue.
- Déborah De Montfort.
Thomas, bien que stupéfait, s’apprêtait à la laisser entrer quand il se souvint qu’il ne portait qu’un caleçon, un caleçon très convenable certes, mais elle était si guindé qu’elle se formaliserait certainement et il ne tenait pas à ce montrer une fois de plus à son désavantage.
- Que voulez-vous ? J’allais me coucher, je ne suis pas habillé, lui dit-il à travers la porte.
Il y eut un moment de silence, puis elle répondit d’un ton neutre.
- Vous avez un pneu crevé.
- Un pneu crevé, répéta Thomas d’une voix incrédule. Il n’avait rien remarqué en se garant.
- Oui, j’ai pensé qu’il valait mieux vous prévenir tout de suite, ajouta-t-elle, après une petite hésitation.
Avant qu’il puisse répondre quoi que ce soit, il entendit le bruit de ses pas qui s’éloignait, puis celui de sa porte qui se refermait.
Allons bon, ce n’est pas encore ce soir que je pourrais me coucher tôt. Dieu sait combien de temps il me faudra pour changer la roue ! Thomas soupira, résigné et alla enfiler un jean, passa une chemise et chaussa des baskets, puis sortit. Il valait mieux s’en occuper tout de suite.

Sa voisine n’avait pas menti, le pneu arrière était en effet complètement dégonflé. Il se dirigea vers l’arrière du véhicule, sortit la roue de secours et le cric de leur compartiment, puis s’agenouilla et, après avoir soulever la voiture, commença à dévisser les boulons, lorsqu’il eut conscience d’une présence derrière lui. Thomas tourna la tête, et découvrir Déborah qui l’observait. Sans mot dire, il se remit au travail, puis il l’entendit annoncer.
- Je suis venue voir si je pouvais vous aider.
- Je me débrouille très bien tout seul, merci !
- Oui, c’est ce que je constate. Je peux vous conduire jusqu’à une station service et attendre que l’on répare votre roue.
- Nous ne trouverons jamais une station ouverte à cette heure-ci.
- Si j’en connais une.
- Et vous croyez qu’ils accepteront de faire la réparation tout de suite ? S’étonna-t-il.
- Nous pouvons toujours demandé.
- Cela ne vous dérange pas de m’y conduire ? Insista Thomas, incrédule.
- Puisque je vous le propose, c’est que cela ne me gêne pas ?
- Très bien, voulez-vous m’attendre ? demanda-t-il, je vais cherché mon portefeuille.
- Oui, oui bien sûr, je ne bougerai pas d’ici.
- Merci. Je ne serai pas long.
Toute fatigue semblait l’avoir quitté et Thomas courut jusqu’à son appartement. Une fois dans le salon, il éteignit la télévision, empoigna son portefeuille et s’assura qu’il avait assez d’argent pour payer la réparation, puis il s’empressa de partir rejoindre sa voisine.

- Nous ne devrions plus en avoir pour longtemps, affirma Thomas pour la rassurer.
- J’espère que vous avez raison, répondit Déborah.
Elle examina curieusement la pièce où ils se trouvaient. Ce n’était pas vraiment le genre d’endroit que l’on s’attendait à la voir fréquenter. Son regard glissa sur les clefs, les tournevis et diverses pièces mécaniques accrochés au mur par des clous. Incapable de rester immobile plus longtemps, elle se dirigea vers la fenêtre et fixa les pompes à essence dehors.
Pendant qu’elle lui tournait le dos, Thomas admira le galbe de ses longues jambes, la plénitude de ses formes. Elle était réellement attirante, il ne pouvait le nier, mais quand Déborah pivota, il détourna rapidement les yeux. D’habitude, il trouvait toujours un sujet de conversation, avec Déborah, au souvenir de leurs précédentes rencontres, il ne savait que lui dire.
- Je vous remercie beaucoup pour votre aide, déclara-t-il enfin.
- C’est normal, il faut s’entraider entre voisins.
L’arrivé du garagiste empêcha Déborah de continuer sa conversation.
- Vous avez roulé sur un clou, et un gros, précisa l’homme. Tout est arrangé maintenant. Votre pneu est comme neuf.
- Thomas le remercia et saisit son portefeuille pour régler le montant de la réparation. Puis, il suivit Déborah dehors.

Sur le chemin du retour, Déborah conduisit en silence et Thomas qui, contrairement à son habitude, ne savait que dire, ne tenta pas de relancer le dialogue. Dès qu’ils eurent regagné la résidence, il sortit de la Clio. Et s’apprêtait à changer de nouveau sa roue.
- Comment vous remercier ? Demanda Thomas par politesse tout en sachant qu’elle refuserait le moindre dédommagement pour sa peine.
- Ce n’est rien voyons, se défendit-elle, en commençant à monter vers la terrasse qui séparait leurs appartements.
Il est grand temps que je rendre, il commence à me troubler dangereusement, se dit-elle. Si non je risque de me laisser aller, et le regretterais plus tard. D’ailleurs, ce n’est pas du tout mon genre.
Arrivée en haut des marches, elle lui souhaita une bonne nuit et rentra chez elle sans rien ajouter.

La nouvelle vie de Déborah s’organisait de façon très satisfaisante. Son travail la passionnait chaque jour d’avantage et Marc semblait convaincu de sa valeur car il lui laissait prendre de nombreuses initiatives.
Quand vint la fin de la semaine, elle ne put s’empêcher d’être déçue en constatant qu’elle n’avait plus rencontré Thomas depuis le soir de la crevaison et se demandait s’il s’efforçait de l’éviter ? Il était bizarre !
Je pourrais peut-être aller lui rendre visite ? Aussitôt, elle imagina l’air ennuyé du jeune homme quand il ouvrirait sa porte pour découvrir qu’elle venait l’importuner. Et elle ne put résister à la tentation de l’obliger à la recevoir poliment alors qu’il souhaiterait de tout son cœur la renvoyer chez elle. A cette idée, elle éclata de rire.
Un coup d’œil à sa montre lui apprit qu’elle disposait encore de deux bonnes heures avant de devoir se préparer à sortir. La Galerie d’Art avec le soutien de la commune organisait un gala de bien faisances. Ainsi l’argent recueilli par la vente d’oeuvres d’artistes servirait à créer un centre d’accueil pour enfants gravement malade.
Que faire en attendant qu’il soit 18 heures ? Se demanda-t-elle avant que son attention ne revienne sur son voisin.

Tandis que Thomas mitraillait son modèle de flash interminable, un bruit irritant par son insistance parvint jusqu’à son oreille et brisa son élan.
- Est-ce que tu attends quelqu’un ? demanda-t-il ? D’une voix agacé.
- Chéri, nous sommes chez toi, lui rappela posément Ella.
Voila ce qu’il aimait en elle, outre sa beauté, rien ne semblait l’émouvoir outre mesure. Il appréciait son naturel, son calme imperturbable. Elle correspondait exactement à ce qu’il recherchait chez une femme. Et si elle n’était pas encore sa maîtresse, elle ne tarderait pas à le devenir. Puis, quand ils seraient las l’un de l’autre, ils se quitteraient et resteraient amis.
Un nouveau coup de sonnette le tira de sa réflexion.
- Je ferais mieux d’aller voir de quoi il s’agit, dit-il.
Bien décidée, Déborah profita de la stupéfaction de Thomas pour entrer d’autorité chez lui dès qu’il eut ouvert. Toute à la joie d’avoir réussi ce tour de force, elle ne remarqua pas la femme étendue sur le canapé du salon.
- Vous savez, j’ai bien cru un moment que vous aviez déménagé, lança-t-elle d’un ton rieur. Je ne vous ai pas vu de la semaine.
Comme pétrifié, Thomas fixait Déborah sans pouvoir prononcer un mot. Son entrée l’avait pris complètement au dépourvu, et maintenant il ne pouvait détacher son regard de ses prunelles d’un vert intense où dansait une lueur moqueuse. Sans qu’il puisse se l’expliqué, sa vue fit bondir son cœur, une réaction habituelle depuis qu’il la connaissait et qu’elle seule faisait naître en lui.
L’air embarrassé de Thomas réjouit Déborah. Elle adorait le choquer où l’énervé et elle demanda d’une voix faussement confuse.
- J’espère que je ne vous ai pas dérangé au milieu de quelque chose d’important ?
- Chéri, tu devrais nous présenter, fit une voix féminine dans son dos.
La présence d’Ella lui revint brusquement en mémoire et il lui jeta un rapide coup d’œil.
Ce fut au tour de Déborah de se figer. Lentement, elle se retourna et détailla la femme qui venait de parler, notamment la perfection de son teint de porcelaine, ses yeux bleus ourlés de cils immenses, l’élégance de sa tenue, tout en elle respirait les filles que l’on voyait dans les magazines de mode.
Il fallait agir, et vite. Certes, elle avait voulu déranger Thomas, mais sans imaginer qu’elle le surprendrait en galante compagnie ! Elle devait à tout prix se sortir de cette situation inconfortable. Un coup d’œil rapide sur le jeune homme lui apprit que ce dernier ne lui serait d’aucune utilité, il était visiblement dépassé par les événements et cherchait encore à rassembler ses esprits, elle ne pouvait compter que sur elle-même. Agir avec un parfait naturel, voilà ce qu’elle devait faire, comme si elle n’avait aucune raison d’être gênée, d’ailleurs pourquoi serait-elle embarrassée, elle n’avait rien à se reprocher, mis à part son intrusion cavalière.
- Je suis Déborah De Montfort, dit-elle. La voisine de Thomas.
- Et moi, je suis son modèle, répondit la femme d’une voix possessive. Je m’appelle Ella Lazaro.
- J’occupe l’appartement d’en face en l’absence des propriétaires, précisa-t-elle pour masquer son antipathie. Connaissez-vous les Simon ? Enchaîna-t-elle pour meubler le silence.
- Non, malheureusement pas.
- C’est un couple charmant, ajouta Déborah.
Derrière elle, Thomas toussa, ou s’étrangla en entendant ses paroles, elle ne se tourna pas pour vérifier.
- Est-ce que se sont des parents à vous ? S’enquit Ella d’un ton poli.
- Mon Dieu, non, protesta Déborah en essayant de rire d’une façon naturelle.
Se sont juste de vagues connaissances, les parents d’une amie d’un ami…
- Hum, cela me semble bien compliqué, rétorqua Ella.
- Pas du tout, la contredit Déborah. Puis elle pivota vers son voisin car Ella lui était particulièrement antipathique.
- Désolée de m’être imposé de la sorte, j’ai entendu des bruits étranges venant de votre porte. Je voulais m’assurer que tout allait bien, entre voisins, il faut s’entraider, n’est ce pas ?
- C’est très gentil de votre part, comme vous le voyez, tout va très bien.
- Oui, je suis rassurée. Ravie de vous avoir rencontrée, continua-t-elle à l’adresse d’Ella, je dois partir. Elle tourna les tallons, s’éloigna aussi dignement que possible et claqua sa porte derrière elle.
Je me demande ce que Thomas peut bien lui trouver, elle est … elle est, si belle ! Fulmina Déborah en arpentant nerveusement l’appartement. Soudain, au milieu de sa colère, l’absurdité de la situation la frappa et elle éclata de rire. Thomas était si comique, planté dans l’entrée, trop abasourdi pour réagir !

Longtemps le souvenir de la scène qui venait de se dérouler l’amusa. Elle sourit encore en allant prendre une douche avant de se préparer pour le gala.

Dame Nature

2009-06-13T12:52:00.004+02:00

Les beautés de la nature au travers de quelques photographies ... sur une mélodie d'Enya - Relaxation.

Un petit montage vidéo sans prétention que j'ai réalisé avec des images piochées sur le net. Suite au visionnage de cette vidéo sur Dailymotion, l’équipe de la mockuery tivi (chaine de télé sur le net) à sélectionné cette dernière afin de concourir dans la sélection « nature, voyage et patrimoine » de leur tout nouveau festival du net « l’étoile du net », regroupant les vidéos les plus représentatives de l’art du net pour plus de renseignements rdv sur mockuery.fr

Le poète libre

2009-06-13T10:54:00.004+02:00

Très belle chanson qui parle de la maltraitance des enfants dans le monde, interprété par Wil Riva. Si on ne leur accorde pas une attention particulière, des millions d’enfants vont rester oubliés, passant leur enfance dans l’indifférence et la maltraitance.

L’univers artistique de Wil Riva : [http://www.myspace.com/wilfree]

Au clair de lune

2009-06-13T02:46:00.001+02:00

Les couleurs de l'amitié

2009-06-13T02:22:00.001+02:00

Cinq petits ouvrages aux éditions Bleu Ciel et Bleu Marine. Des contes drôles et ludiques pour enfants à partir de 3 ans.

Nous apporte la visite d'un petit martien qui rêve d'aventure et part en voyage sur la terre à la rencontre d'autres enfants.

Les petites couleurs de l'Arc-en-ciel

2009-06-13T02:20:00.001+02:00

Cinq petits ouvrages aux éditions Bleu Ciel et Bleu Marine. Des contes drôles et ludiques pour enfants à partir de 3 ans.

Au royaume des petites couleurs de l'Arc-en-ciel, lors d'une livraison, la cignogne se trompe et livre une petite couleur différente des autres couleurs de l'arc-en-ciel .

Le vent au pays des couleurs

2009-06-13T02:18:00.000+02:00

Cinq petits ouvrages aux éditions Bleu Ciel et Bleu Marine. Des contes drôles et ludiques pour enfants à partir de 3 ans.

C'est le vent lui même qui raconte l'histoire extraordinaire d'un petit royaume qui a perdu toutes ses couleurs. Le vent réussira-t-il à déjouer les pouvoirs maléfiques du vieux sorcier !

Les aventures du petit tube blanc

2009-06-13T02:15:00.002+02:00

Cinq petits ouvrages aux éditions Bleu Ciel et Bleu Marine. Des contes drôles et ludiques pour enfants à partir de 3 ans.

"Les aventures du petit tube blanc" raconte l'arrivée inattendue d'un petit tube blanc dans une boite de peinture. Prétencieux, il croit être le plus beau et se chamaille avec les autres tubes de couleurs.

L'oiseau Arc-en-ciel

2009-06-13T02:11:00.003+02:00

Cinq petits ouvrages aux éditions Bleu Ciel et Bleu Marine. Des contes drôles et ludiques pour enfants à partir de 3 ans.

L'histoire est basée sur la moralité entre le "bien et le mal" entre la "beauté extérieure et intérieure". C'est ainsi que l'oiseau Arc-en-ciel aidera une princesse très laide mais dont la richesse de son coeur la transformera en la plus belle des princesses

Les lois du coeur - La rencontre (2)

2009-06-13T01:55:00.002+02:00

Le coup de sonnette demeura sans effet, Thomas ne se découragea pas et sonna à nouveau avec insistance. Puis il attendit, sans que rien ne se produise. Il commençait à s’éloigner quand un bruit de clé dans la serrure lui apprit que les excentriques voisins se décidaient à venir ouvrir. Tout en s’immobilisant, Thomas sourit, en pensant à la logique très particulière des Simon, fort diverti par cette pensée, Thomas pivota et demeura stupéfait. Une séduisante inconnue dans l’appartement des Simon.
Devant le regard sérieux et étonné de Déborah, Thomas prit soudainement conscience de ce que sa tenue pouvait avoir de négligé. Le vieux jean et le tee-shirt qu’il portait ce jour-là paraissaient encore plus misérables que d’habitude.
- Vous êtes une parente des Simon ?
- Pardon ? dit-elle en fonçant les sourcils.
- Leur chat s’est encore glisser chez moi par la fenêtre de la terrasse, expliqua-t-il gauchement en désignant l’appartement derrière lui.
- Oh, non ! Vous êtes sûr ?
- Euh, oui …
- Où sont les Simon ? Balbutia-t-il, intimidé. Jamais encore une femme ne l’avait tant troublé.
- En Angleterre, ils rendent visite à leur fille qui habite là-bas.
- Je plains les malheureux Anglais, remarqua-t-il, avec un sourire moqueur. Malgré l’affection qu’elle éprouvait pour le couple, Déborah ne put s’empêcher de sourire à son tour.
- Je m’appelle Thomas Forestier, enchaîna-t-il pour relancer la conversation. Je serai donc votre voisin pour quelque temps.
Un instant, Déborah hésita, puis elle serra rapidement la main qu’il lui tendit. Si le simple contact de ses doigts avait suffi à électriser Thomas, Déborah, qu’en à elle ne paraissait pas troublée le moins du monde, mais plutôt ennuyé. Le premier jour, elle avait déjà perdu Pimky malgré les recommandations de Madame Simon.
- Pouvez-vous venir chercher votre chat ? demanda Thomas.
- Oui, bien sûr !
- Merci, je suis allergique aux poils de chat, répondit Thomas.
- Si vous souffrez d’allergies, vous devriez consulter un spécialiste, lança Déborah d’un ton ironique. On fait des traitements fantastiques de nos jours.
- Je n’ai pas besoin d’aller consulter un spécialiste, rétorqua-t-il, écoutez tout ce que je vous demande, c’est de récupérer votre chat. Je suis un homme occupé, mon travail m’attend. Et il vous faudra aller le récupérer. De ce point de vue, il avait raison, mais Déborah aurait le dernier mot !
- Il se trouve que moi aussi je suis très occupée, reprit-elle sur le même ton. Au cas où vous ne l’aurez pas remarqué, je viens d’emménager et j’ai une foule de chose à faire.
- Hum, tout est relatif, fit-il d’un ton ironique.
- Oui, c’est vrai. Vous par exemple, vous n’êtes pas si mal, mais votre allure négligée vous donne un air d’un clochard, contra Déborah sur le même ton. A sa grande joie, elle vit son visage se décomposer. Puis, après un petit signe de la main, elle l’écarta et pénétra dans l’appartement de Thomas pour récupérer Pimky.
J’aurais dû deviner que les Simon ne pouvaient connaître que des gens aussi fou qu’eux. Il s’agit sans doute d’une de leurs parentes. Elle est exaspérante. Pensa Thomas, qui était encore sous le coup de la surprise. Exaspérante mais ravissante, je dois l’avouer.
Un coup d’œil à sa montre lui confirma qu’il était en retard. Le développement des négatifs sur lequel il avait travaillé s’était révélé plus long qu’il ne l’avait imaginé, il avait oublié l’heure. Puis cette Déborah, et ce maudit chat lui avaient fait perdre un temps précieux. Il aurait déjà dû être de retour à l’agence avec les tirages.
Au souvenir de son entrevu avec Thomas, Déborah se sentit un peu coupable, elle s’était emportée comme une gamine. Malgré son air négligé, il se dégageait de lui un charme viril qui ne laissa pas la jeune femme indifférente. Son profil très régulier, aux traits à la fois sensuels et volontaires dégageait un magnétisme presque troublant. D’un mouvement de la tête, elle tenta de chasser la vision de son voisin. C’était la première fois depuis sa séparation avec Colin qu’elle éprouvait une attirance pour un homme. Quelques semaines plus tôt elle avait pourtant cru son cœur briser à jamais. Et voici que déjà les sentiments renaissaient en elle… Il était donc exact qu’avec le temps tout s’effaçait, même le pire souvenir.
Qu’aurait pensé Colin de sa Normandie natale, lui qui avait toujours vécu à Oxford ? Aurait-il même eu l’idée de venir en France ? Probablement pas. Il n’avait jamais exprimé le désir d’aller en France. Pendant leurs deux années de vie commune, il avait entraîné Déborah au théâtre, au concert, au restaurant, partout où l’on s’amusait. Ensemble, ils avaient pleinement profité de ce bonheur qui semblait devoir durer éternellement, comme si rien ni personne ne pouvait les séparer. Et puis un jour, Déborah s’est retrouvée seule, et la vie trépidante de D’oxford lui était brusquement devenue insupportable.
Déborah s’était installée devant son déjeuner, ses idées furent remplacées par un sentiment fait de peur et d’excitation à l’idée du travail qui lui serait confié dès lundi suivant à la Galerie d’Art. C’est l’esprit encore enfiévré à la perspective de commencer bientôt une nouvelle vie qu’elle changea la litière de Pimky, et renouvela l’eau de son bol comme elle s’était engagée à le faire.
Assise devant sa coiffeuse, Déborah apporta la dernière touche à son maquillage, particulièrement soigné ce soir là, elle avait rendez-vous avec de vieilles connaissances. Ils dîneraient à l’auberge aux loups pour fêter son retour. Elle avait choisi un petit ensemble kaki, qui rehaussait le vert de ses yeux, le miroir lui renvoya une image satisfaisante et elle sourit, lorsque l’on sonna à sa porte. Qui pouvait bien venir la déranger à cette heure ? Un deuxième coup de sonnette la fit sursauter et c’est de mauvaise grâce qu’elle alla ouvrir.
- Bonsoir, lança Thomas d’un ton enjoué. Comme si rien ne s’était passé quelques heures plus tôt. J’ai vu de la lumière par la fenêtre et j’en ai déduit que vous deviez être chez vous. Déborah, le regardait sans mot dire, puis elle lui dit d’un ton neutre.
- Je m’apprêtais à sortir.
- Je tenais à m’excuser, dit-il.
- Vous excuser ? De quoi ? demanda Déborah.
- Pour ma conduite de cet après-midi.
- Il est inutile de vous excuser pour cela, dit-elle, j’emménageais et j’étais un peu nerveuse, j’ai pris peur quand j’ai su que Pimky avait filé.
- Si, si j’y tiens, insista Thomas qui fixa son regard. La lueur espiègle qui dansait au fond de ses prunelles de couleur Jade lui donnait une charmante expression de spontanéité, de joie de vivre.
Prenant soudainement conscience de l’intensité avec laquelle il la dévisageait, Déborah recula, mal à l’aise, mais elle ne lui laissa pas le temps de dire quoi que ce soit.
- Au fait, au sujet de Pimky, ne vous inquiétez pas, je veillerais à ne plus laisser la porte fenêtre de la terrasse ouverte.
- Formidable, répondit-il, malgré lui, il s’était remis à contempler la jeune femme. Bon sang, se dit-il mentalement, qu’est ce qui m’arrive ? Ce n’est pourtant pas la première femme attirante que je rencontre !
- Excusez-moi de vous retenir, reprit Thomas, puis sur un signe de la tête, il rentra chez lui. Mais une porte fermée ne suffit pas à chasser Déborah de ses pensées.
Au contraire de Thomas, Déborah ne songea pas une seconde à leurs entrevues ce soir-là. Les retrouvailles avec ses anciens amis furent particulièrement joyeuses. Tous parlèrent avec entrain, se racontèrent les événements marquants de ces cinq dernières années, de leurs espoirs pour l’avenir. Ce n’est qu’en rentrant chez elle, aux alentours d’une heure du matin, qu’elle se souvint de l’existence de son voisin.
Dieu qu’il semble rasant, ennuyeux même ! Au fond, je commence à croire que les Simon avaient raison de le décrire comme un être un peu bizarre, c’est dommage car il a un côté très attirant.
Déborah passa une grande partie de son week-end à redécouvrir les lieux de son enfance. Elle emprunta les petites routes entre la campagne et d’adorables villages, loin de l’agitation et du bruit. Les branches des arbres commençaient à se dénuder, toute la nature paraissait prête à s’endormir, parfaitement en accord avec l’arrivé de l’hiver. Tant que dura son pèlerinage sentimental, rien ne vint altérer sa bonne humeur, mais quand, enfin, elle alla se coucher, l’angoisse lui serra le cœur à l’idée de ce qui l’attendait le lendemain.
Après une nuit blanche, Déborah se leva et se prépara pour sa première journée de travail. Autrefois, du temps où elle habitait à Oxford, elle avait toujours pris un grand plaisir à s’habiller, choisissant chacun de ses vêtements avec soin. Mais depuis son retour, elle n’accordait plus autant d’importance à son apparence. Parmi ses vêtements, elle choisit un tailleur classique, un chemisier léger et une paire d’escarpins confortable. Pourvu que je fasse bonne impression... Allons, tout ira bien, se redit-elle pour se donner confiance. L’Art contemporain est ma spécialité et dans mon domaine, je sais que je suis très capable. Il n’y a aucune raison de s’inquiéter. Ainsi soudainement qu’il était venu, ce moment de doute disparut.
Déborah prit son sac et ses clés et quitta l’appartement. Un grand sentiment d’exaltation s’empara d’elle, il lui semblait partir à la conquête du monde.
La petite Clio de son oncle Hector l’attendait, sur l’emplacement réservé aux Simon. Thomas se trouvait sur le parking quand elle arriva. Il avait ouvert la portière arrière du côté passager et s’apprêtait à déposer du matériel sur le siège mais le bruit des pas de la jeune fille retint son attention et il tourna la tête vers elle. Ses yeux s’attardèrent sur son tailleur et la lueur admirative de son regard n’échappa nullement à Déborah, ce qui lui procura une curieuse sensation de plaisir. Je ne lui déplais pas, j’en mettrais ma main à couper, pensa-t-elle, amusée.
- Bonjour, lui lança-t-il gaiement.
Un son inintelligible lui parvint en réponse. Puis d’une voix très claire Déborah lui demanda.
- N’êtes-vous jamais tenté de vous habiller de façon un peu plus … disons, conventionnel ? Moi je ne pourrais pas supporter de porter des vêtements aussi … euh … déchirés, poursuivit-elle en s’efforçant de rester naturelle. Thomas pivota vers elle, son visage reflétait clairement son ennui.
- Certaines personnes doivent travailler, Mademoiselle … euh …
- De Montfort, Déborah De Montfort, précisa-t-elle avec un sourire charmeur. Et je sais fort bien qu’il faut travailler pour vivre. Pourquoi pensez-vous que je suis habillée de la sorte ?
C’est avec plaisir qu’il l’aurait remise à sa place, mais un reste de bonne éducation l’empêcha de le faire.
- Pour être franc, on dirait que vous allez à la noce, déclara-t-il en la détaillant de la tête aux pieds.
- Et vous, on dirait que vous comptez vous rouler dans la boue ! répondit-elle d’un ton sec.
En dépit de son irritation, Thomas n’était que trop sensible à la beauté de Déborah, même son air hautain ajoutait à sa séduction, mais elle était l’exact opposé de ce qu’il recherchait habituellement chez une femme.
- Bien, je dois partir, balbutia-t-il. Je vous souhaite de passer une bonne journée, Mademoiselle De Montfort ajouta-t-il cérémonieusement.
- Merci, vous aussi, Monsieur Forestier. L’ironie qui vibrait dans sa voix ne manqua pas de frapper Thomas, mais il s’abstint de tout commentaire supplémentaire. Mal à l’aise devant le regard posé sur lui, il grommela un vague au revoir et monta dans sa voiture, suivi de Déborah qui fit autant. Il attendit qu’elle ait attaché sa ceinture et démarré pour quitter à son tour le parking.
Le directeur de la galerie, Claude Barano, reçu Déborah avec gentillesse et lui expliqua ce qu’il attendait d’elle. Puis il la présenta au responsable artistique avec lequel elle était appelée à travailler en étroite collaboration, Marc Leblanc.
Dés le premier contact Déborah sentit qu’ils s’entendraient à la perfection. Son visage ouvert respirait la franchise, ses yeux bleus perçants, brillaient d’intelligence.
- Bienvenue au sein de l’équipe, dit Marc avec un sourire amical tout en lui serrant la main.
- Je suis vraiment contente de travailler ici, répondit Déborah.
- Ne vous en faites pas, Monsieur, lança Marc à Claude Barano, je me charge de sa formation.
Hum, c’est bien ce qui me préoccupe, répondit son supérieur, d’un air moqueur. Marc éclata de rire, puis il reprit.
- Voyons, vous allez l’effrayer !
- Je m’en voudrais, répliqua le directeur. Je ne dévoilerai donc pas ce dont vous êtes capable. Elle découvrira tout cela par elle-même.
- Merci, répliqua Marc en riant.
Pendant tout cet échange, Déborah avait fixé les deux hommes, stupéfaite, sans savoir que penser. Le Directeur du Centre, bien que charmant avait fait preuve d’un grand sérieux quand il l’avait reçue dans son bureau. Alors que devait-elle croire maintenant ? Plaisantait-il ? Comme s’il avait deviné son désarroi, Claude Barano se tourna vers elle.
- Bienvenue parmi nous, si jamais vous avez un problème, n’oubliez pas que ma porte vous sera toujours ouverte. Et ne vous laissez pas faire par lui, ajouta-t-il en désignant Marc. Il se prend pour un irrésistible séducteur. Puis sans prêter attention aux protestations de Marc, il quitta les deux jeunes gens.
- Sur un point, il a raison. Je suis très conscient de mon pouvoir sur le sexe faible, avoua Marc en lui décochant un clin d’œil.
- Au moins vous êtes franc, c’est la qualité que j’apprécie le plus chez un homme, plaisanta Déborah.
- En parlant de franchise, je vous trouve très agréable à regarder, dit-il sans complexe en détaillant la silhouette de sa nouvelle collègue, mais je préfère les blondes beaucoup plus pulpeuses.
- Désolée, dit Déborah, d’un ton léger.
- Je crois que nous allons bien nous entendre maintenant que nous avons mis les choses au point. J’aime votre style ! Avoua Marc.
- Et moi, le vôtre.
- J’en suis ravi, répondit-il en passant un bras amical autours de ses épaules pour l’entraîner vers une autre partie du Bâtiment. Venez, je vais vous faire visiter un lieu magique.
Dix heures plus tard, C’est un Thomas exténué et affamé qui gara sa voiture sur le parking de la résidence. Son estomac réclamait de la nourriture. Il s’était en effet contenté d’un sandwich avalé à la hâte vers une heure de l’après-midi. Depuis, il n’avait rien pris. Il était resté toute la journée sur les bords d’une rivière sauvage, où il pouvait observer une grande diversité d’oiseaux. Il avait installé son trépied pour éviter les flous, mais pour les prises de certaines vues, il s’était muni de son téléobjectif de 400 mm et grâce à la technique de l’approche, il avait réussi à photographier un groupe d’héron dans de bonnes conditions.
Maintenant, il éprouvait une lassitude et, devait encore décharger tout son matériel de la voiture. Quand il atteignit la terrasse, le claquement familier d’une porte attira son attention et il pivota. Déborah De Montfort se rendait certainement à une soirée branchée, elle était d’une élégance frappante. Thomas remarqua son air choquée devant sa tenue mais pour l’heure, il n’avait pas le courage de se disputer. Il ne rêvait que d’une chose, se glisser sous une bonne douche et il allait volontiers continué sa route sans un mot, mais la politesse le lui interdisait aussi lança-t-il, d’une voix lasse.
- Bonsoir, Mademoiselle De Montfort.
- Bon sang, ne put Déborah s’empêcher de répliquer, quand je vous ai dit que vous sembliez vêtu pour aller vous rouler dans la boue, je ne pensais pas que vous me prendriez au mot !
Ne pouvait-elle, pour une fois, se montrer un peu moins conformiste ? Pensa-t-il.
- J’ai photographié des oiseaux toute la journée, répliqua Thomas d’un ton sec.
- Photographier des oiseaux ? Vraiment, déclarait-elle enfin, sarcastique, très intéressant.
Cette fois, Déborah ne tenta pas de le retenir, elle s’écarta pour le laisser passer et le regarda s’éloigner.

Les lois du coeur - Retour aux sources (1)

2009-06-13T01:47:00.003+02:00

Déborah leva la tête du livre qu’elle tenait entre ses mains pour observer les enfants qui jouaient dans le parc. C’était une belle journée d’automne, un doux rayon de soleil caressa son visage et elle sourit. Contre toute attente, un intense sentiment de joie lui apporta un relatif soulagement. C’était en effet la première fois depuis trois semaines qu’elle pensait à autre chose qu’à ses propres malheurs. Pendant ces années où Déborah habitait Oxford, elle avait eu le mal du pays sans s’en rendre compte et maintenant qu’elle se trouvait de nouveau à la maison, elle prenait conscience de son attachement à cet endroit qui l’avait vue grandir. Ce paysage familier parlait à son cœur et à ses souvenirs. Que de fois elle avait traversé le parc en vélo et rejoint son grand-père à l’auberge aux loups pour chercher le réconfort qu’il ne lui refusait jamais.
La jeune femme frissonna. La température qui régnait dans le parc était pourtant très agréable, mais l’air déjà vif des premiers jours du mois d’octobre réussissait à passer à travers son pull-over. Son grand-père lui manquait terriblement. Elle revoyait parfaitement le jour où, elle avait embarqué à bord du Ferry pour rejoindre l’université d’Oxford. Il était sur le quai, le visage noyé de larme de joie, devant le bonheur de Déborah et de tristesse à l’idée de ne plus la revoir. Il lui avait longuement fait des signes d’adieu. Et voilà que six mois plus tard, elle avait reçu un télégramme : son grand-père avait péri dans un accident de la route. Le choc avait été brutal pour la jeune fille, mais elle ne s’était jamais abandonnée au désespoir.
Cinq ans déjà, Déborah ferma les yeux un court instant, le souvenir de son grand-père, de son sourire affectueux, l’aidait à affronter les peines que la vie lui avait de nouveau réservé. Aujourd’hui, elle revenait sur les lieux de son enfance. D’ailleurs, depuis toujours, elle savait qu’elle reviendrait s’installer dans sa Normandie natale.
D’un pas léger, Déborah se dirigea vers la sortie du parc. La prochaine étape de ce pèlerinage vers son passé était la maison où elle avait grandit. Il ne lui fallut que quelques minutes pour arriver devant la demeure rustique qu’elle connaissait si bien. Elle observa avec émotion la façade familière avec ses fenêtres bordées de jardinières. Contrairement à ses craintes, rien n’avait changé. Elle se dirigea lentement vers l’entrée. Le cœur battant, elle tourna la poignée, s’attendant à trouver l’intérieur modifié, mais elle s’immobilisa, la salle à manger non plus n’avait pas subi aucune modification. Un instant, il lui semblait être revenue des années en arrière.
- Ce n’est pas possible ! Je n’arrive pas à croire mes yeux ! Déborah, c’est bien toi ? Mais bien sûr que c’est toi, tu n’as pas changé.
Ces mots tirèrent Déborah de ses réflexions mais, avant qu’elle ait pu réagir, elle se trouva dans les bras d’une femme aux cheveux grisonnant qui ne parvenait pas à dissimuler son émotion.
- Non, je n’arrive pas à y croire ! Répéta la femme lorsqu’elle relâcha un peu son étreinte.
- Tante Louise, s’écria Déborah. Je suis si contente de … Elle ne put finir sa phrase car tante Louise l’entraînait déjà vers la cuisine.
- Hector, viens voir qui nous rend visite, viens vite !
Un homme d’un certain âge, au visage doux et serein se tourna vers elles et s’immobilisa, interdit. Puis avec un sourire radieux, il s’avança vers Déborah, lui prit les mains et la détailla avec affection.
- Dieu tout puissant, c’est la petite qui est de retour. Tu aurais pu nous avertir, reprit-il d’un ton faussement fâché avant de l’embrasser.
- Alors, tu n’es pas content de me voir ? demanda Déborah en riant.
- Bien sûr que si, se défendit vivement Hector.
- Et moi aussi, renchéris Tante Louise sans pouvoir étouffer plus longtemps son enthousiasme.
- Es-tu simplement de passage, questionna oncle Hector, ou es-tu vraiment de retour ?
- Cette fois je compte m’installer définitivement, leur apprit Déborah.
A cette nouvelle, Ils ne purent réprimer un petit cri de bonheur. Ils l’avaient élevée en partie après la mort de ses parents et la considéraient comme leur enfant. Tout ce qui la concernait les touchait.
- Quelle merveilleuse nouvelle ! S’exclamait tante Louise. Justement Hector et moi parlions de toi ce matin.
- En bien, j’espère, la taquina Déborah avec malice.
- Evidemment, répondit tante Louise. Nous évoquions le bon vieux temps, quand nous étions tous réunis, nous, ton grand-père, toi, et Justine. Mais passons à autre chose. Raconte-moi plutôt ce que tu as fait ces derniers temps. Je craignais que tu ne reviennes pas dans la région puisque ton grand-père n’est plus de ce monde. D’ailleurs, à une époque, tu envisageais de rester en Angleterre non ?
- C’est vrai, avoua Déborah. Oxford est une belle ville et je m’y plaisais beaucoup, seulement j’avais besoin de retrouver mes racines … tu comprends ?
- Très bien, affirma tante Louise d’un ton approbatif.
Les deux femmes revinrent dans le salon et demeurèrent silencieuse un long moment.
- J’aimerais tant que Justine soit ici, soupira enfin sa tante.
- Moi aussi, renchéris Déborah.
- As-tu eu de ses nouvelles récemment ? La dernière carte postale qu’Hector et moi avons reçue date de six mois. Elle se trouvait alors dans une petite ville de l’Ontario. Je n’arrive pas à me souvenir du nom.
- Je sais de quelle ville il s’agit, mais elle est repartie depuis et maintenant elle est à Boston.
- A Boston ! s’exclama tante Louise d’une voix stupéfaite. Au fait, tu t’installes à la maison ?
- Non, ma tante. J’ai eu une proposition. Je pense que se sera parfait pour moi. Une de mes amies, ou plutôt la petite amie d’un ami, recherchait quelqu’un pour garder l’appartement de ses parents qui partent vivre quelque temps chez elle en Angleterre. Ils tiennent absolument à ce que quelqu’un prenne soin de leur intérieur, en contrepartie, ils ne me réclameront aucun loyer, juste les charges de copropriétés.
- Cela semble trop beau pour être vrai, s’étonna tante Louise. Je ne comprends pas comment dans de telles conditions, ils n’ont pas déjà trouvé quelqu’un.
- C’est qu’ils veulent une personne de confiance, expliqua Déborah. En fait, il ont un vieux chat, qu’ils adorent, le pauvre matou est à moitié aveugle. Le locataire devra s’engager à prendre soin de l’animal.
- Ah ! Je comprends mieux, dit tante Louise, une corvée !
- Je t’assure que non, ça ne me dérange pas, dit Déborah, et jamais je ne trouverais un loyer aussi intéressant ! D’ailleurs, je dois leur téléphoner pour annoncer ma visite.
La résidence où habitaient les parents de Charlotte était l’une des plus récentes et des plus luxueuses qu’on ait construites dans les environs. Lorsque Madame Simon l’eut introduite dans l’appartement, Déborah ne put s’empêcher de penser que le couple était complètement dérangé. Chaque pièce était encombrée d’une montagne de jouets pour chat.
- C’est notre enfant, dit Madame Simon d’une voix émue. Nous l’aimons beaucoup. Touchée par l’émotion réelle qu’elle décelait chez Denise Simon, Déborah modifia son premier jugement. D’un point de vue psychologique, un transfert d’affection sur un animal familier après le départ des enfants était un phénomène très commun.
- Voudriez-vous un café ou un thé ? Proposa gentiment Madame Simon avec un sourire affectueux. Déborah lui avait immédiatement plu et elle voyait en elle la personne de confiance qu’elle cherchait.
- Volontiers, je vous remercie.
Pendant que sa femme leur apportait le café, Monsieur Simon qui, jusque là n’avait pas participé à la conversation, expliqua à Déborah quelles seraient ses obligations.
- Il faudra changer la litière de Pimky, c’est le nom de notre chat, une fois par jour. Et veiller qu’il ait toujours de l’eau propre dans son bol.
- Nous avions d’abord envisagé de l’emmener avec nous, intervint sa femme, mais finalement nous y avons renoncé. Sa maison est ici et préférons le savoir dans son cadre familier, à condition de trouver une personne qui sache en prendre soin, quelqu’un comme vous. Accepteriez-vous de vous occuper de notre Pimky ?
- J’en serai très heureuse, Madame Simon, répondit sérieusement Déborah.
- Appelez-moi Denise, corrigea-t-elle.
- J’en serai ravie, Denise, répéta la jeune fille.
Déborah avait accepté l’hospitalité de tante Louise et ne retourna voir les Simon qu’une fois pour se faire remettre un double des clefs. Madame Simon recommanda à la jeune fille de se considérer comme chez elle pendant son absence. Après de nouvelles recommandations quant aux soins de Pimky, Denise Simon aborda un autre sujet lui tenait à cœur, son voisin.
- Un homme très étrange, confia-t-elle le plus sérieusement du monde à Déborah. Il a l’esprit un peu dérangé… et un caractère exécrable.
- Je l’éviterai autant que possible, promit Déborah en dissimulant un sourire amusé.
Le lendemain même de leur départ, Déborah chargea toute ses affaires dans l’auto de son oncle Hector et se dirigea vers la résidence. Une fois arrivée, elle alla se garer sur l’emplacement réservé aux Simon, le numéro des appartements correspondait à celui marqué sur le sol devant chaque place. Après quelques voyages éreintants, l’appartement du couple se trouverait au rez-de-chaussée surélevé et elle dut monter plusieurs fois la dizaine de marches qui conduisait à un palier servant de terrasse commune aux deux logements qui se faisaient face. Toutes ses affaires se retrouvèrent empilées au milieu de l’entrée.
Poussant un soupir de soulagement, Déborah décida alors d’explorer son nouveau logement. Elle disposait d’un salon, de deux chambres spacieuses, chacune pourvue d’une salle de bain attenante, d’une salle à manger et d’une cuisine équipée. Sur la table, un petit mot de Denise Simon lui recommandait de faire comme chez elle, de prendre soin de Pimky et de ne pas hésiter à vider le réfrigérateur. Puis, décidant qu’il était temps de défaire ses paquets, Déborah entreprit de transporter ses affaires dans la chambre d’amis.

Je ne suis pas un Ange...

2009-06-13T01:02:00.010+02:00

Ce titre «Nunca fui um anjo» est sorti de mon tiroir en 2005 par un ami Dan Inger alias Daniel Dos Santos [ Voir son voyage musical ] qui a composé la muisque et qui l'interprète en duo avec Anaïs.

Cette chanson est dédiée à ceux qui n’arrivent pas à exprimer leur amour envers l’être qu’ils aiment. Cette incapacité à dire « je t’aime » qui réside parfois dans les profondeurs de notre être. Soit, l’amour est essentiel, il nous grandit, nous fait avancer et nous illumine. Mais, certaines histoires d’amour sont à la fois impossibles à vivre et impossibles à oublier. Parce qu’elles naissent au mauvais moment et au mauvais endroit.

Le single est toujours disponible en téléchargement légal sur Fnacmusic.com et VirginMega.fr

Les paroles «Nunca fui um anjo»
Nunca fui um ango
Nunca soube amar
Mas posso te confessar
Todo o efeito que
Tu produzes em mim
J’ai voulu t’oublier
Dans chaque partie de moi
Par timidité je n’ai jamais dit
Ce que je sentais pour toi
Pardonne ce côté étrange...
Perdoa a fraqueza
Nunca fui um ango
Tenho medo de mim
E tenho medo de ti
Desde alguns tempos jà
Penso demasiado em ti
J’ai bien trop peur de moi
J’ai bien trop peur de toi
Depuis déjà quelque temps
Je ne pense plus qu’à toi ...
Tentei esquecêr-te
Em cada parte de mim
Por timidez talvez
Nunca te contei todo
O que sinto por ti
Je ne suis pas un ange
Je n’ai jamais su aimer
Mais je peux te confersser
Tout l’effet que tu me fais
Pardonne ce côté étrange […]

Dépôt SACEM - Code IPI 00534 06 87 55

Roi de Coeur

2009-06-13T00:54:00.001+02:00

Tu as prit ma raison
Tu es devenu mon obsession
Roi de cœur ardent émoi
Folle passion silence de roi
Plus que des souvenirs
Je veux tout construire
Un espoir pour demain
D’un scénario sans fin
Mon sang en cavale
Rend doux le froid glacial
Je veux tout changer
Je veux tout réinventer
De nouveaux lendemains
Mettre le monde entre tes mains
Un amour sans abréviation
Nos silences en traits d’union
Tu ris de mon insouciance
Je t’aime sans résistance
Comme en proie à un démon
Je guette sans cesse l’horizon
Tous ces petits bonheurs
Que tu mets dans mon cœur
De demi-teinte en demi-tons
Sans nous poser de questions

Dépôt SACEM - Code IPI 00534 06 87 55

Fermer les yeux

2009-06-13T00:53:00.002+02:00

[ … ]
Maître d'une apparence
Possédant de si peu
D'un vide, d'une absence
Dès qu'elle ferme les yeux
Quand la peine est trop lourde
Quand le monde est trop laid
Quand la chance est trop sourde
La vérité trop vraie
Comme un dernier voyage
Pour y voir enfin mieux
Enfin d'autres images
Quand on ferme nos yeux
Quand on ferme nos yeux
J.J. GOLDMAN

Par une nuit sans lune...

2009-06-13T00:51:00.002+02:00

Les vagues se sont détachées
La force du vent a tout balayé
Pour un jour, pour une éternité
Nos destins se sont déliés

Les vagues se sont détachées
Nos gorges se sont nouées
Les psaumes sont destinés
Au père que nous avons aimé

Les vagues se sont détachées
Nos projets se sont envolés
D’un père aimant, tu es resté
Dans mon cœur à jamais…

© Texte protégé par les droits d'auteur - Code IPI 00534 06 87 55

Toi ma rose, mon messager

2009-06-13T00:49:00.001+02:00

Apporte lui le bonheur
Pour réchauffer son cœur
N’oublie pas de lui dire
Que je n’ai que toi à lui offrir
Gracieuse Rose pure et immaculée
Irise ses rêves de tendres pensées
Et peins sur son cœur
Ce symbole du bonheur
La tendresse qui est en moi
A jamais, le restera avec émoi
Je n’ai pas le droit d’en parler
Mais j’ai le droit d’y penser
Et si je te prends en otage
C’est pour ne pas tourner la page
Toi ma rose, mon messager
Va le rejoindre pour l’éternité
Apporte lui ce sentiment délicieux
Qu’il est un être cher à mes yeux
Illumine sa bouche de tendres baisers
Cet être que je ne cesse d’aimer
Mais si j’en parle c’est que j’oublie
Que grâce à lui, je revis
Et que sans lui, je m’ennuie !

Dépôt SACEM - Code IPI 00534 06 87 55

Eclaire mes heures

2009-06-13T00:46:00.002+02:00

Éclaire mes heures
Détourne mon destin
Sans fausses pudeurs
Et montre-moi le chemin
Fait chanter mes songes
Sans étouffer mes envies
Et banni les mensonges
Pour m’éveiller à la vie

Pour toi
Tout à toi
Je serai le poète soumis de tes nuits
Sans défense librement consentit

Reste tout près de moi
Longue est la route sans toi
Viens te fondre en moi
Et prends ma main qui tremble pour toi [...]

Dépôt SACEM - Code IPI 00534 06 87 55

Les Anges de l'amour

2009-06-13T00:42:00.002+02:00

Les anges de l'amour sont passés

Sont-ils restés pour autant ?

Je ne sais plus, je ne sais plus penser

Sont-ils partis pour autant?

Les anges de l'amour sont arrivés

Sans sonner à ma porte

Mais en mettant dans ma tête le désordre

Et depuis je suis perturbée

Ces anges de l'amour sont devenus désamour

Non par vengeance ou par méfiance

Seulement car je ne voulais pas en faire le tour

Car j'ai trop souffert de cette désobligeance

Les anges de l'amour ont fait le tour...tout en cherchant l'amour...

Jean-Marc Want

Du même Auteur "Ma vie est une Poésie" - Période 1997-2007
Tome 1 - éditions La Bruyère ( publication Mai 2009)

Chapitre VII

2009-06-13T00:37:00.002+02:00

Pourquoi ce blocage, à ce chapitre
Est-ce un chiffre qui a marqué sa vie
Est-ce une année de sa vie qui se décline en épitre
Pourquoi ce blocage, dans sa vie ?
Tant de choses de la vie à expliquer
Mais tout ne peut s'expliquer en ce monde
Car nul ne peut être autant moribonde
Que cette vie numérotée
Sept fois je l'ai écrit
Sept fois je t'ai écrit
Sept, l'année de transition
Cette année est-elle déception ?
Je ne peux vous l'expliquer
Peut-être avez-vous la chance de la croiser
Ecrire, peintre, conter, elle peut tout faire
Car Artiste, elle est sans se défaire

Jean-Marc Want

Du même Auteur "Ma vie est une Poésie" - Période 1997-2007
Tome 1 - éditions La Bruyère ( publication Mai 2009)

Anna

2009-06-13T00:35:00.000+02:00

Il y des artistes qui nous marquent
Et surtout qui se démarquent
Anna, peintre, auteure de talent
Nous fait découvrir son temps
Un tour dans son univers peintural
Et tout autour de moi devient astral
Chaque peinture est une mise à nu
De notre moi, me donne l'impression d'être lu
Anna, avec ton univers, le temps n'est que seconde
Et découverte à chaque lecture de tes contes
Continue à éclairer le monde de l'art
Et tu rentreras dans l'histoire de l'art

Jean-Marc Want

Du même Auteur "Ma vie est une Poésie" - Période 1997-2007
Tome 1 - éditions La Bruyère ( publication Mai 2009)

La toile des silences

2009-06-13T00:33:00.005+02:00

Je peins le rêve d’une main, l’ombre du bonheur de l’autre.
Ces amas de couleurs dont la main libère le cœur.
Trace les croyances sur la toile des silences.
Et délie mon impuissance face à l’indifférence.

Dans l'ombre d'un rêve

2009-06-13T00:28:00.002+02:00

Dans l'ombre d'un rêve, je me suis endormi

Dans l'ombre d'un regard, je t'ai fui

Pourtant rien ne sert de fuir

Une personne qui ne peut que me séduire

Dans l'ombre de ce rêve

Je ne voyais que la bohème

Comme deux êtres qui s'aiment

Et par où arrivent la sèveDans

l'ombre d'un cauchemar

Il n'est jamais trop tard

Pour réfléchir, pour se laisser aller

Et ne jamais fléchir tout en se laissant aimer

Dans l'ombre d'une histoire

J'ai cru voir un peu la mienne

J'ai pensé pouvoir encore être tienne

En cette dernière ligne de cette histoire

Dans l'ombre d'un rêve, on rêve...

Jean-Marc Want

Du même Auteur "Ma vie est une Poésie" - Période 1997-2007
Tome 1 - éditions La Bruyère ( publication mai 2009)

Les Anges de L'amour

2009-06-13T00:22:00.004+02:00

Par fidélité à ma quête intérieure, j’ai quitté une peinture dite «commercialisable» pour errer, seule, loin des chemins reconnus... Mais, j’ai pu ainsi exprimer toutes sortes d’émotions logées au plus profond de mon être et donner naissance à cette toile « Les Anges de l’amour », mon premier nu.

Ce n’est pas la nécessité de reconnaissance ni de notoriété qui me pousse à peindre, c'est plutôt un besoin viscéral. Ceux pour qui l’art est un univers incompréhensible, pour qui les artistes sont des êtres à part. Ne vous fiez pas aux apparences ! Il y a en chaque artiste un monde intérieur, avec son obscurité et sa lumière, avec sa faiblesse et sa force. Un monde intérieur, où se bousculent les qualités comme les défauts, où les rêves s’accordent avec la réalité.

Le voyage

2009-06-12T23:51:00.003+02:00

Ma barque paraît si petite, plantée au milieu d’un immense océan, qui s’étend à l’infini... Ciel ! Que la Lune est belle, mystérieuse reine des nuits, qui reflète dans l’eau et éclaire le voyageur. Combien de regards se sont posés sur elle. Combien de voyageurs a-t-elle guidé.

Combien de peintres a-t-elle inspiré... et moi aussi !

Une nuit, je fis ce voyage à bord de ma petite barque, bercée par les flots et les courants au milieu de l'océan. Détournée au gré du vent vers de nouveaux horizons, elle me porta sur les eaux paisibles qui m’apaisèrent et me réconfortèrent. Contemplez cette belle constellation ! Le voyage en sera plus beau et vos nuits plus lumineuses...

La legende de la Rose

2008-04-24T23:55:00.005+02:00

Au plus lointain du temps et du monde, dans un endroit ou les rêves se fondent,
Afin que la magie de tous les êtres, puisse s'y révéler et naître,
Naquît la spendeur de la belle Rose, qui dans un enchantement s'est éclose,
Arrétant le temps pour l'éternité, en lui donnant sa féminité.
Charmant avec noblesse ce lieu, elle avait même conquis les dieux,
Tant elle en était la perfection, aux parfums de mille et une passion.

Son essence monta jusqu'à toucher l'âme de l'étoile qui fût fléchée
Par la pureté de toutes ces senteurs dont les saveurs l'emûrent jusqu'au coeur.
Mais ne pouvant jamais s'en approcher, la belle étoile se mît à pleurer,
Versant ses larmes comme la rosée, qu'au matin on vit la Rose brillée.
Un ange fût attiré par la détresse qu'émanait l'étoile par sa tristesse,
Décidant de bien vouloir l'aider pour que l'astre ne soit plus tailladé

Il en leva le temps sur la belle Rose, qui, lentement, débuta sa nécrose,
Laissant tomber ses pétales un à un dont le merveilleux teint en devin brun.
Lorsqu'elle ne fut plus qu'un tas de cendres, l'ange descendit pour puvoir la prendre,
Car son âme resta resplendissante aux yeux de l'étoile reconnaissante,
Qui se mit à briller de mille éclats a en être filante dans l'au-delà
Car elle était auprés de son amour pour partager ce bonheur pour toujours.

De la magie à l'état pur...

2008-04-24T22:52:00.006+02:00

Il y a des jours, des moments, des instants qui ne sont pas liés à un bonheur particulier et dont on pourrait presque ne pas se souvenir... sauf que pendant ces moments on s'est sentis intensément vivants, vibrants. Des instants qui rendent tout possible comme par magie...

Lorsque l'enfant paraît

2008-03-23T13:28:00.013+01:00

Victor Hugo (1802-1885)
.

Lorsque l'enfant paraît le cercle de famille
Applaudit à grands cris ; son doux regard qui brille

Fait briller tous les yeux,

Et les plus tristes fronts, les plus souillés peut-être ?

Se dérident soudain à voir l'enfant paraître,

Innocent et joyeux.

.

.

Enfant vous êtes l'aube et mon âme est la plaine

Qui des plus douces fleurs embaume son haleine

Qu'on ose pas toucher,

Quand l'enfant vient, la joie arrive et nous éclaire

On rit, on se récrie, on l'appelle et sa mère

Tremble à le voir marcher...

.

.

Les yeux des enfants ont une douceur infinie,

Et leur petites mains, joyeuses et bénies,

Ignorent le mal encore !

Jamais, vos jeunes pas n'ont touché notre fange,

A l'auréole d'or !
.

.

La nuit lorsque tout dort, quand l'esprit rêve, à l'heure

Où l'on entend parfois une petite voix qui pleure,

Sur des ailes d'azur,

Sans le comprendre encore, vous explorez le monde.

Double virginité : corps où rien n'est immonde,

Ame où rien n'est impur !
.

.

Il est si beau l'enfant avec son doux sourire,

Ses deux grands yeux ouverts qui ne savent pas mentir.

Dans le mal triomphant :

Préserve-moi Seigneur, d'été sans fleurs vermeilles,

De cage sans oiseaux, de ruche sans abeilles,

D'une Maison sans enfants ...
.

(Les feuilles de l'Automne, XIX)

Premier sourire du printemps

2008-03-20T10:25:00.006+01:00

Théophile GAUTIER (1811-1872)
Recueil : Emaux et camées

Tandis qu'à leurs oeuvres perverses

Les hommes courent haletants,

Mars qui rit, malgré les averses,

Prépare en secret le printemps.

Pour les petites pâquerettes,

Sournoisement lorsque tout dort,

Il repasse des collerettes

Et cisèle des boutons d'or.

Dans le verger et dans la vigne,

Il s'en va, furtif perruquier,

Avec une houppe de cygne,

Poudrer à frimas l'amandier.

La nature au lit se repose ;

Lui descend au jardin désert,

Et lace les boutons de rose

Dans leur corset de velours vert.

Tout en composant des solfèges,

Qu'aux merles il siffle à mi-voix,

Il sème aux prés les perce-neiges

Et les violettes aux bois.

Sur le cresson de la fontaine

Où le cerf boit, l'oreille au guet,

De sa main cachée il égrène

Les grelots d'argent du muguet.

Sous l'herbe, pour que tu la cueilles,

Il met la fraise au teint vermeil,

Et te tresse un chapeau de feuilles

Pour te garantir du soleil.

Puis, lorsque sa besogne est faite,

Et que son règne va finir,

Au seuil d'avril tournant la tête,

Il dit : " Printemps, tu peux venir ! "

Lettre à un Otage (1943) - Partie VI

2008-03-18T12:08:00.000+01:00

Antoine de Saint-Exupéry (1900-1944)

C'est sans doute pourquoi, mon ami, j'ai un tel besoin de ton amitié. J'ai soif d'un compagnon qui, au-dessus des litiges de la raison, respecte en moi le pèlerin de ce feu-là. J'ai besoin de goûter quelquefois, par avance, la chaleur promise, et de me reposer, un peu au delà de moi-même, en ce rendez-vous qui sera nôtre.Je suis si las des polémiques, des exclusives, des fanatismes ! Je puis entrer chez toi sans m'habiller d'un uniforme, sans me soumettre à la récitation d'un Coran, sans renoncer à quoi que ce soit de ma patrie intérieure. Auprès de toi je n'ai pas à me disculper, je n'ai pas à plaider, je n'ai pas à prouver ; je trouve la paix, comme à Tournus. Au-dessus de mes mots maladroits, au-dessus des raisonnements qui me peuvent tromper, tu considères en moi simplement l'Homme. Tu honores en moi l'ambassadeur de croyances, de coutumes, d'amours particulières. Si je diffère de toi, loin de te léser, je t'augmente. Tu m'interroges comme l'on interroge le voyageur.Moi qui éprouve, comme chacun, le besoin d'être reconnu, je me sens pur en toi et vais à toi. J'ai besoin d'aller là où je suis pur. Ce ne sont point mes formules ni mes démarches qui t'ont jamais instruit sur qui je suis. C'est l'acceptation de qui je suis qui t'a fait, au besoin, indulgent à ces démarches comme à ces formules. Je te sais gré de me recevoir tel que me voici. Qu'ai-je à faire d'un ami qui me juge ? Si j'accueille un ami à ma table, je le prie de s'asseoir, s'il boite, et ne lui demande pas de danser.Mon ami, j'ai besoin de toi comme d'un sommet où l'on respire ! J'ai besoin de m'accouder auprès de toi, une fois encore, sur les bords de la Saône, à la table d'une petite auberge de planches disjointes, et d'y inviter deux mariniers, en compagnie desquels nous trinquerons dans la paix d'un sourire semblable au jour.Si je combats encore je combattrai un peu pour toi. J'ai besoin de toi pour mieux croire en l'avènement de ce sourire. J'ai besoin de t'aider à vivre. Je te vois si faible, si menacé, traînant tes cinquante ans, des heures durant, pour subsister un jour de plus, sur le trottoir de quelque épicerie pauvre, grelottant à l'abri précaire d'un manteau râpé. Toi si français, je te sens deux fois en péril de mort, parce que français, et parce que juif. Je sens tout le prix d'une communauté qui n'autorise plus les litiges. Nous sommes tous de France comme d'un arbre, et je servirai ta vérité comme tu eusses servi la mienne. Pour nous, Français du dehors, il s'agit, dans cette guerre, de débloquer la provision de semences gelées par la neige de la présence allemande. Il s'agit de vous secourir, vous de là-bas. Il s'agit de vous faire libres dans la terre où vous avez le droit fondamental de développer vos racines. Vous êtes quarante millions d'otages. C'est toujours dans les caves de l'oppression que se préparent les vérités nouvelles : quarante millions d'otages méditent là-bas leur vérité neuve. Nous nous soumettons, par avance, à cette vérité.Car c'est bien vous qui nous enseignerez. Ce n'est pas à nous d'apporter la flamme spirituelle à ceux qui la nourrissent déjà de leur propre substance, comme d'une cire. Vous ne lirez peut-être guère nos livres. Vous n'écouterez peut-être pas nos discours. Nos idées, peut-être les vomirez-vous. Nous ne fondons pas la France. Nous ne pouvons que la servir. Nous n'aurons droit, quoi que nous ayons fait, à aucune reconnaissance. Il n'est pas de commune mesure entre le combat libre et l'écrasement dans la nuit. Il n'est pas de commune mesure entre le métier de soldat et le métier d'otage. Vous êtes les saints.

Lettre à un Otage (1943) - Partie V

2008-03-18T12:07:00.000+01:00

Antoine de Saint-Exupéry (1900-1944)

Cette qualité de la joie n'est-elle pas le fruit le plus précieux de la civilisation qui est nôtre ? Une tyrannie totalitaire pourrait nous satisfaire, elle aussi, dans nos besoins matériels. Mais nous ne sommes pas un bétail à l'engrais. La prospérité et le confort ne sauraient suffire à nous combler. Pour nous qui fûmes élevés dans le culte du respect de l'homme, pèsent lourd les simples rencontres qui se changent parfois en fêtes merveilleusesRespect de l'homme ! Respect de l'homme ! Là est la pierre de touche ! Quand le Naziste respecte exclusivement qui lui ressemble, il ne respecte rien que soi-même ; il refuse les contradictions créatrices, ruine tout espoir d'ascension, et fonde pour mille ans, en place d'un homme, le robot d'une termitière. L'ordre pour l'ordre châtre l'homme de son pouvoir essentiel, qui est de transformer et le monde et soi-même. La vie crée l'ordre, mais l'ordre ne crée pas la vie.Il nous semble, à nous, bien au contraire, que notre ascension n'est pas achevée, que la vérité de demain se nourrit de l'erreur d'hier, et que les contradictions à surmonter sont le terreau même de notre croissance. Nous reconnaissons comme nôtres ceux mêmes qui diffèrent de nous. Mais quelle étrange parenté ! elle se fonde sur l'avenir, non sur le passé. Sur le but, non sur l'origine. Nous sommes l'un pour l'autre des pèlerins qui, le long de chemins divers, peinons vers le même rendez-vous.Mais voici qu'aujourd'hui le respect de l'homme, condition de notre ascension, est en péril. Les craquements du monde moderne nous ont engagés dans les ténèbres. Les problèmes sont incohérents, les solutions contradictoires. La vérité d'hier est morte, celle de demain est encore à bâtir. Aucune synthèse valable n'est entrevue, et chacun d'entre nous ne détient qu'une parcelle de la vérité. Faute d'évidence qui les impose, les religions politiques font appel à la violence. Et voici qu'à nous diviser sur les méthodes, nous risquons de ne plus reconnaître que nous nous hâtons vers le même but.Le voyageur qui franchit sa montagne dans la direction d'une étoile, s'il se laisse trop absorber par ses problèmes d'escalade, risque d'oublier quelle étoile le guide. S'il n'agit plus que pour agir, il n'ira nulle part. La chaisière de cathédrale, à se préoccuper trop âprement de la location de ses chaises, risque d'oublier qu'elle sert un dieu. Ainsi, à m'enfermer dans quelque passion partisane, je risque d'oublier qu'une politique n'a de sens qu'à condition d'être au service d'une évidence spirituelle. Nous avons goûté, aux heures de miracle, une certaine qualité des relations humaines : là est pour nous la vérité.Quelle que soit l'urgence de l'action, il nous est interdit d'oublier, faute de quoi cette action demeurera stérile, la vocation qui doit la commander. Nous voulons fonder le respect de l'homme. Pourquoi nous haïrions-nous à l'intérieur d'un même camp ? Aucun d'entre nous ne détient le monopole de la pureté d'intention. Je puis combattre, au nom de ma route, telle route qu'un autre a choisie. Je puis critiquer les démarches de sa raison. Les démarches de la raison sont incertaines. Mais je dois respecter cet homme, sur le plan de l'Esprit, s'il peine vers la même étoile.Respect de l'Homme ! Respect de l'Homme ! Si le respect de l'homme est fondé dans le coeur des hommes, les hommes finiront bien par fonder en retour le système social, politique ou économique qui consacrera ce respect. Une civilisation se fonde d'abord dans la substance. Elle est d'abord, dans l'homme, désir aveugle d'une certaine chaleur. L'homme ensuite, d'erreur en erreur, trouve le chemin qui conduit au feu.

Lettre à un Otage (1943) - Partie IV

2008-03-18T12:05:00.000+01:00

Antoine de Saint-Exupéry (1900-1944)

C'était au cours d'un reportage sur la guerre civile en Espagne. J'avais eu l'imprudence d'assister en fraude, vers trois heures du matin, à un embarquement de matériel secret dans une gare de marchandises. L'agitation des équipes et une certaine obscurité semblaient favoriser mon indiscrétion. Mais je parus suspect à des miliciens anarchistes.Ce fut très simple. Je ne soupçonnais rien encore de leur approche élastique et silencieuse, quand déjà ils se refermaient sur moi, doucement, comme les doigts d'une main. Le canon de leur carabine pesa légèrement contre mon ventre et le silence me parut solennel. Je levai enfin les bras.J'observai qu'ils fixaient, non mon visage, mais ma cravate (la mode d'un faubourg anarchiste déconseillait cet objet d'art). Ma chair se contracta. J'attendais la décharge, c'était l'époque des jugements expéditifs. Mais il n'y eut aucune décharge. Après quelques secondes d'un vide absolu, au cours desquelles les équipes au travail me semblèrent danser dans un autre univers une sorte de ballet de rêve, mes anarchistes, d'un léger mouvement de tête, me firent signe de les précéder, et nous nous mîmes en marche, sans hâte, à travers les voies de triage. La capture s'était faite dans un silence parfait, et avec une extraordinaire économie de mouvements. Ainsi joue la faune sous-marine.Je m'enfonçai bientôt vers un sous-sol transformé en poste de garde. Mal éclairés par une mauvaise lampe à pétrole, d'autres miliciens somnolaient, leur carabine entre les jambes. Ils échangèrent quelques mots, d'une voix neutre, avec les hommes de ma patrouille. L'un d'eux me fouilla.Je parle l'espagnol, mais ignore le catalan. Je compris cependant que l'on exigeait mes papiers. Je les avais oubliés à l'hôtel. Je répondis : « Hôtel Journaliste », sans connaître si mon langage transportait quelque chose. Les miliciens se passèrent de main en main mon appareil photographique comme une pièce à conviction. Quelques-uns de ceux qui bâillaient, affaissés sur leurs chaises bancales, se relevèrent avec une sorte d'ennui et s'adossèrent au mur.Car l'impression dominante était celle de l'ennui. De l'ennui et du sommeil. Le pouvoir d'attention de ces hommes était usé, me semblait-il, jusqu'à la corde. J'eusse presque souhaité, comme un contact humain, une marque d'hostilité. Mais ils ne m'honoraient d'aucun signe de colère, ni même de réprobation. Je tentai à plusieurs reprises de protester en espagnol. Mes protestations tombèrent dans le vide. Ils me regardèrent sans réagir, comme ils eussent regardé un poisson chinois dans un aquarium.Ils attendaient. Qu'attendaient-ils ? Le retour de l'un d'entre eux ? L'aube ? Je me disais : « Ils attendent, peut-être, d'avoir faim »Je me disais encore : « Ils vont faire une bêtise ! C'est absolument ridicule ! » Le sentiment que j'éprouvais - bien plus qu'un sentiment d'angoisse - était le dégoût de l'absurde. Je me disais : « S'ils se dégèlent, s'ils veulent agir, ils tireront ! »Étais-je, oui ou non, véritablement en danger ? Ignoraient-ils toujours que j'étais, non un saboteur, non un espion, mais un journaliste ? Que mes papiers d'identité se trouvaient à l'hôtel ? Avaient-ils pris une décision ? Laquelle ?Je ne connaissais rien sur eux, sinon qu'ils fusillaient sans grands débats de conscience. Les avant-gardes révolutionnaires, de quelque parti qu'elles soient, font la chasse, non aux hommes (elles ne pèsent pas l'homme dans sa substance), mais aux symptômes. La vérité adverse leur apparaît comme une maladie épidémique. Pour un symptôme douteux, on expédie le contagieux au lazaret d'isolement. Le cimetière. C'est pourquoi me semblait sinistre cet interrogatoire qui tombait sur moi par monosyllabes vagues, de temps à autre, et dont je ne comprenais rien. Une roulette aveugle jouait ma peau. C'est pourquoi aussi j'éprouvais l'étrange besoin, afin de peser d'une présence réelle, de leur crier, sur moi, quelque chose qui m'imposât dans ma destinée véritable. Mon âge par exemple ! Ça, c'est impressionnant, l'âge d'un homme ! Ça résume toute sa vie. Elle s'est faite lentement, la maturité qui est sienne. Elle s'est faite contre tant d'obstacles vaincus, contre tant de maladies graves guéries, contre tant de peines calmées, contre tant de désespoirs surmontés, contre tant de risques dont la plupart ont échappé à la conscience. Elle s'est faite à travers tant de désirs, tant d'espérances, tant de regrets, tant d'oublis, tant d'amour. Ça représente une belle cargaison d'expériences et de souvenirs, l'âge d'un homme ! Malgré les pièges, les cahots, les ornières, on a tant bien que mal continué d'avancer, cahin-caha, comme un bon tombereau. Et maintenant, grâce à une convergence obstinée de chances heureuses, on en est là. On a trente-sept ans. Et le bon tombereau, s'il plaît à Dieu, emportera plus loin encore sa cargaison de souvenirs. Je me disais donc : « Voilà où j'en suis. J'ai trente-sept ans » J'eusse aimé alourdir mes juges de cette confidence mais ils ne m'interrogeaient plus.C'est alors qu'eut lieu le miracle. Oh ! un miracle très discret. Je manquais de cigarettes. Comme l'un de mes geôliers fumait, je le priai, d'un geste, de m'en céder une, et ébauchai un vague sourire. L'homme s'étira d'abord, passa lentement la main sur son front, leva les yeux dans la direction, non plus de ma cravate, mais de mon visage et, à ma grande stupéfaction, ébaucha, lui aussi, un sourire. Ce fut comme le lever du jour.Ce miracle ne dénoua pas le drame, il l'effaça, tout simplement, comme la lumière, l'ombre. Aucun drame n'avait plus eu lieu. Ce miracle ne modifia rien qui fût visible. La mauvaise lampe à pétrole, une table aux papiers épars, les hommes adossés au mur, la couleur des objets, l'odeur, tout persista. Mais toute chose fut transformée dans sa substance même. Ce sourire me délivrait. C'était un signe aussi définitif, aussi évident dans ses conséquences prochaines, aussi irréversible que l'apparition du soleil. Il ouvrait une ère neuve. Rien n'avait changé, tout était changé. La table aux papiers épars devenait vivante. La lampe à pétrole devenait vivante. Les murs étaient vivants. L'ennui suinté par les objets morts de cette cave s'allégeait par enchantement. C'était comme si un sang invisible eût recommencé de circuler, renouant toutes choses dans un même corps, et leur restituant une signification.Les hommes non plus n'avaient pas bougé, mais, alors qu'ils m'apparaissaient une seconde plus tôt comme plus éloignés de moi qu'une espèce antédiluvienne, voici qu'ils naissaient à une vie proche. J'éprouvais une extraordinaire sensation de présence. C'est bien ça : de présence ! Et je sentais ma parenté.Le garçon qui m'avait souri, et qui, une seconde plus tôt, n'était qu'une fonction, un outil, une sorte d'insecte monstrueux, voici qu'il se révélait un peu gauche, presque timide, d'une timidité merveilleuse. Non qu'il fût moins brutal qu'un autre, ce terroriste ! mais l'avènement de l'homme en lui éclairait si bien sa part vulnérable ! On prend de grands airs, nous les hommes, mais on connaît, dans le secret du coeur, l'hésitation, le doute, le chagrinRien encore n'avait été dit. Cependant tout était résolu. Je posai la main, en remerciement, sur l'épaule du milicien, quand il me tendit ma cigarette. Et comme, cette glace une fois rompue, les autres miliciens, eux aussi, redevenaient hommes, j'entrai dans leur sourire à tous comme dans un pays neuf et libre.J'entrai dans leur sourire comme, autrefois, dans le sourire de nos sauveteurs du Sahara. Les camarades nous ayant retrouvés après des journées de recherches, ayant atterri le moins loin possible, marchaient vers nous à grandes enjambées, en balançant bien visiblement, à bout de bras, les outres d'eau. Du sourire des sauveteurs, si j'étais naufragé, du sourire des naufragés, si j'étais sauveteur, je me souviens aussi comme d'une patrie où je me sentais tellement heureux. Le plaisir véritable est plaisir de convive. Le sauvetage n'était que l'occasion de ce plaisir. L'eau n'a point le pouvoir d'enchanter, si elle n'est d'abord cadeau de la bonne volonté des hommes.Les soins accordés au malade, l'accueil offert au proscrit, le pardon même ne valent que grâce au sourire qui éclaire la fête. Nous nous rejoignons dans le sourire au-dessus des langages, des castes, des partis. Nous sommes les fidèles d'une même Église, tel et ses coutumes, moi et les miennes.

Lettre à un Otage (1943) - Partie III

2008-03-18T12:01:00.000+01:00

Antoine de Saint-Exupéry (1900-1944)

Comment la vie construit-elle donc ces lignes de force dont nous vivons ? D'où vient le poids qui me tire vers la maison de cet ami ? Quels sont donc les instants capitaux qui ont fait de cette présence l'un des pôles dont j'ai besoin ? De quels événements secrets sont donc pétries les tendresses particulières et, à travers elles, l'amour du pays ?Les miracles véritables, qu'ils font peu de bruit ! Les événements essentiels, qu'ils sont simples ! Sur l'instant que je veux raconter, il est si peu à dire qu'il me faut le revivre en rêve, et parler à cet ami.C'était par une journée d'avant-guerre, sur les bords de la Saône, du côté de Tournus. Nous avions choisi, pour déjeuner, un restaurant dont le balcon de planches surplombait la rivière. Accoudés à une table toute simple, gravée au couteau par les clients, nous avions commandé deux Pernod. Ton médecin t'interdisait l'alcool, mais tu trichais dans les grandes occasions. C'en était une. Nous ne savions pourquoi, mais c'en était une. Ce qui nous réjouissait était plus impalpable que la qualité de la lumière. Tu avais donc décidé ce Pernod des grandes occasions. Et, comme deux mariniers, à quelques pas de nous, déchargeaient un chaland, nous avons invité les mariniers. Nous les avons hélés du haut du balcon. Et ils sont venus. Ils sont venus tout simplement. Nous avions trouvé si naturel d'inviter des copains, à cause peut-être de cette invisible fête en nous. Il était tellement évident qu'ils répondraient au signe. Nous avons donc trinqué !Le soleil était bon. Son miel tiède baignait les peupliers de l'autre berge, et la plaine jusqu'à l'horizon. Nous étions de plus en plus gais, toujours sans connaître pourquoi. Le soleil rassurait de bien éclairer, le fleuve de couler, le repas d'être repas, les mariniers d'avoir répondu à l'appel, la servante de nous servir avec une sorte de gentillesse heureuse, comme si elle eût présidé une fête éternelle. Nous étions pleinement en paix, bien insérés à l'abri du désordre dans une civilisation définitive. Nous goûtions une sorte d'état parfait où, tous les souhaits étant exaucés, nous n'avions plus rien à nous confier. Nous nous sentions purs, droits, lumineux et indulgents. Nous n'eussions pas su dire quelle vérité nous apparaissait dans son évidence. Mais le sentiment qui nous dominait était bien celui de la certitude. D'une certitude presque orgueilleuse.Ainsi l'univers, à travers nous, prouvait sa bonne volonté. La condensation des nébuleuses, le durcissement des planètes, la formation des premières amibes, le travail gigantesque de la vie qui achemina l'amibe jusqu'à l'homme, tout avait convergé heureusement pour aboutir, à travers nous, à cette qualité du plaisir ! Ce n'était pas si mal, comme réussite.Ainsi savourions-nous cette entente muette et ces rites presque religieux. Bercés par le va-et-vient de la servante sacerdotale, les mariniers et nous trinquions comme les fidèles d'une même Église, bien que nous n'eussions su dire laquelle. L'un des deux mariniers était hollandais. L'autre, allemand. Celui-ci avait autrefois fui le Nazisme, poursuivi qu'il était là-bas comme communiste, ou comme trotskyste, ou comme catholique, ou comme juif. (Je ne me souviens plus de l'étiquette au nom de laquelle l'homme était proscrit.) Mais à cet instant-là le marinier était bien autre chose qu'une étiquette. C'est le contenu qui comptait. La pâte humaine. Il était un ami, tout simplement. Et nous étions d'accord, entre amis. Tu étais d'accord. J'étais d'accord. Les mariniers et la servante étaient d'accord. D'accord sur quoi ? Sur le Pernod ? Sur la signification de la vie ? Sur la douceur de la journée ? Nous n'eussions pas su, non plus, le dire. Mais cet accord était si plein, si solidement établi en profondeur, il portait sur une bible si évidente dans sa substance, bien qu'informulable par les mots, que nous eussions volontiers accepté de fortifier ce pavillon, d'y soutenir un siège, et d'y mourir derrière des mitrailleuses pour sauver cette substance-là.Quelle substance ? C'est bien ici qu'il est difficile de s'exprimer ! Je risque de ne capturer que des reflets, non l'essentiel. Les mots insuffisants laisseront fuir ma vérité. Je serai obscur si je prétends que nous aurions aisément combattu pour sauver une certaine qualité du sourire des mariniers, et de ton sourire et de mon sourire, et du sourire de la servante, un certain miracle de ce soleil qui s'était donné tant de mal, depuis tant de millions d'années, pour aboutir, à travers nous, à la qualité d'un sourire qui était assez bien réussi.L'essentiel, le plus souvent, n'a point de poids. L'essentiel ici, en apparence, n'a été qu'un sourire. Un sourire est souvent l'essentiel. On est payé par un sourire. On est récompensé par un sourire. On est animé par un sourire. Et la qualité d'un sourire peut faire que l'on meure. Cependant, puisque cette qualité nous délivrait si bien de l'angoisse des temps présents, nous accordait la certitude, l'espoir, la paix, j'ai aujourd'hui besoin, pour tenter de m'exprimer mieux, de raconter aussi l'histoire d'un autre sourire.

Lettre à un Otage (1943) - Partie II

2008-03-18T11:58:00.000+01:00

Antoine de Saint-Exupéry (1900-1944)

Je me disais donc : « L'essentiel est que demeure quelque part ce dont on a vécu. Et les coutumes. Et la fête de famille. Et la maison des souvenirs. L'essentiel est de vivre pour le retour » Et je me sentais menacé dans ma substance même par la fragilité des pôles lointains dont je dépendais. Je risquais de connaître un désert véritable, et commençai de comprendre un mystère qui m'avait longtemps intrigué.J'ai vécu trois années dans le Sahara. J'ai rêvé, moi aussi, après tant d'autres, sur sa magie. Quiconque a connu la vie saharienne, où tout, en apparence, n'est que solitude et dénuement, pleure cependant ces années-là comme les plus belles qu'il ait vécues. Les mots « nostalgie du sable, nostalgie de la solitude, nostalgie de l'espace » ne sont que formules littéraires, et n'expliquent rien. Or voici que, pour la première fois, à bord d'un paquebot grouillant de passagers entassés les uns sur les autres, il me semblait comprendre le désert.Certes, le Sahara n'offre, à perte de vue, qu'un sable uniforme, ou plus exactement, car les dunes y sont rares, une grève caillouteuse. On y baigne en permanence dans les conditions mêmes de l'ennui. Et cependant d'invisibles divinités lui bâtissent un réseau de directions, de pentes et de signes, une musculature secrète et vivante. Il n'est plus d'uniformité. Tout s'oriente. Un silence même n'y ressemble pas à l'autre silence.Il est un silence de la paix quand les tribus sont conciliées, quand le soir ramène sa fraîcheur et qu'il semble que l'on fasse halte, voiles repliées, dans un port tranquille. Il est un silence de midi quand le soleil suspend les pensées et les mouvements. Il est un faux silence, quand le vent du Nord a fléchi et que l'apparition d'insectes, arrachés comme du pollen aux oasis de l'intérieur, annonce la tempête d'Est porteuse de sable. Il est un silence de complot, quand on connaît, d'une tribu lointaine, qu'elle fermente. Il est un silence de mystère, quand se nouent entre les Arabes leurs indéchiffrables conciliabules. Il est un silence tendu quand le messager tarde à revenir. Un silence aigu quand, la nuit, on retient son souffle pour entendre. Un silence mélancolique, si l'on se souvient de qui l'on aime.Tout se polarise. Chaque étoile fixe une direction véritable. Elles sont toutes étoiles des Mages. Elles servent toutes leur propre dieu. Celle-ci désigne la direction d'un puits lointain, dur à gagner. Et l'étendue qui vous sépare de ce puits pèse comme un rempart. Celle-là désigne la direction d'un puits tari. Et l'étoile elle-même paraît sèche. Et l'étendue qui vous sépare du puits tari n'a point de pente. Telle autre étoile sert de guide vers une oasis inconnue que les nomades vous ont chantée, mais que la dissidence vous interdit. Et le sable qui vous sépare de l'oasis est pelouse de contes de fées. Telle autre encore désigne la direction d'une ville blanche du Sud, savoureuse, semble-t-il, comme un fruit où planter les dents. Telle, de la mer.Enfin des pôles presque irréels aimantent de très loin ce désert : une maison d'enfance, qui demeure vivante dans le souvenir. Un ami dont on ne sait rien, sinon qu'il est.Ainsi vous sentez-vous tendu et vivifié par le champ des forces qui tirent sur vous ou vous repoussent, vous sollicitent ou vous résistent. Vous voici bien fondé, bien déterminé, bien installé au centre de directions cardinales.Et comme le désert n'offre aucune richesse tangible, comme il n'est rien à voir ni à entendre dans le désert, on est bien contraint de reconnaître, puisque la vie intérieure loin de s'y endormir s'y fortifie, que l'homme est animé d'abord par des sollicitations invisibles. L'homme est gouverné par l'Esprit. Je vaux, dans le désert, ce que valent mes divinités.Ainsi, si je me sentais riche, à bord de mon paquebot triste, de directions encore fertiles, si j'habitais une planète encore vivante, c'était grâce à quelques amis perdus en arrière de moi dans la nuit de France, et qui commençaient de m'être essentiels.La France, décidément, n'était pour moi ni une déesse abstraite, ni un concept d'historien, mais bien une chair dont je dépendais, un réseau de liens qui me régissait, un ensemble de pôles qui fondait les pentes de mon coeur. J'éprouvais le besoin de sentir plus solides et plus durables que moi-même ceux dont j'avais besoin pour m'orienter. Pour connaître où revenir. Pour exister. En eux mon pays logeait tout entier et vivait par eux en moi-même. Pour qui navigue en mer un continent se résume ainsi dans le simple éclat de quelques phares. Un phare ne mesure point l'éloignement. Sa lumière est présente dans les yeux, tout simplement. Et toutes les merveilles du continent logent dans l'étoile.Et voici qu'aujourd'hui où la France, à la suite de l'occupation totale, est entrée en bloc dans le silence avec sa cargaison, comme un navire tous feux éteints dont on ignore s'il survit ou non aux périls de mer, le sort de chacun de ceux que j'aime me tourmente plus gravement qu'une maladie installée en moi. Je me découvre menacé dans mon essence par leur fragilité.Celui qui, cette nuit-ci, hante ma mémoire est âgé de cinquante ans. Il est malade. Et il est juif. Comment survivrait-il à la terreur allemande ? Pour imaginer qu'il respire encore j'ai besoin de le croire ignoré de l'envahisseur, abrité en secret par le beau rempart de silence des paysans de son village. Alors seulement je crois qu'il vit encore. Alors seulement, déambulant au loin dans l'empire de son amitié, lequel n'a point de frontières, il m'est permis de me sentir non émigrant, mais voyageur. Car le désert n'est pas là où l'on croit. Le Sahara est plus vivant qu'une capitale et la ville la plus grouillante se vide si les pôles essentiels de la vie sont désaimantés.

Lettre à un Otage (1943) - Partie I

2008-03-18T11:43:00.000+01:00

Antoine de Saint-Exupéry (1900-1944)

Quand en décembre 1940 j'ai traversé le Portugal pour me rendre aux États-Unis, Lisbonne m'est apparue comme une sorte de paradis clair et triste. On y parlait alors beaucoup d'une invasion imminente, et le Portugal se cramponnait à l'illusion de son bonheur. Lisbonne, qui avait bâti la plus ravissante exposition qui fût au monde, souriait d'un sourire un peu pâle, comme celui de ces mères qui n'ont point de nouvelles d'un fils en guerre et s'efforcent de le sauver par leur confiance : « Mon fils est vivant puisque je souris » « Regardez, disait ainsi Lisbonne, combien je suis heureuse et paisible et bien éclairée » Le continent entier pesait contre le Portugal à la façon d'une montagne sauvage, lourde de ses tribus de proie ; Lisbonne en fête défiait l'Europe : « Peut-on me prendre pour cible quand je mets tant de soin à ne point me cacher ! Quand je suis tellement vulnérable ! »Les villes de chez moi étaient, la nuit, couleur de cendre. Je m'y étais déshabitué de toute lueur, et cette capitale rayonnante me causait un vague malaise. Si le faubourg alentour est sombre, les diamants d'une vitrine trop éclairée attirent les rôdeurs. On les sent qui circulent. Contre Lisbonne je sentais peser la nuit d'Europe habitée par des groupes errants de bombardiers, comme s'ils eussent de loin flairé ce trésor. Mais le Portugal ignorait l'appétit du monstre. Il refusait de croire aux mauvais signes. Le Portugal parlait sur l'art avec une confiance désespérée. Oserait-on l'écraser dans son culte de l'art ? Il avait sorti toutes ses merveilles. Oserait-on l'écraser dans ses merveilles ? Il montrait ses grands hommes. Faute d'une armée, faute de canons, il avait dressé contre la ferraille de l'envahisseur toutes ses sentinelles de pierre : les poètes, les explorateurs, les conquistadors. Tout le passé du Portugal, faute d'armée et de canons, barrait la route. Oserait-on l'écraser dans son héritage d'un passé grandiose ?J'errais ainsi chaque soir avec mélancolie à travers les réussites de cette exposition d'un goût extrême, où tout frôlait la perfection, jusqu'à la musique si discrète, choisie avec tant de tact, et qui, sur les jardins, coulait doucement, sans éclat, comme un simple chant de fontaine. Allait-on détruire dans le monde ce goût merveilleux de la mesure ?Et je trouvais Lisbonne, sous son sourire, plus triste que mes villes éteintes.J'ai connu, vous avez peut-être connu, ces familles un peu bizarres qui conservaient à leur table la place d'un mort. Elles niaient l'irréparable. Mais il ne me semblait pas que ce défi fût consolant. Des morts on doit faire des morts. Alors ils retrouvent, dans leur rôle de morts, une autre forme de présence. Mais ces familles-là suspendaient leur retour. Elles en faisaient d'éternels absents, des convives en retard pour l'éternité. Elles troquaient le deuil contre une attente sans contenu. Et ces maisons me paraissaient plongées dans un malaise sans rémission autrement étouffant que le chagrin. Du pilote Guillaumet, le dernier ami que j'aie perdu et qui s'est fait abattre en service postal aérien, mon Dieu ! j'ai accepté de porter le deuil. Guillaumet ne changera plus. Il ne sera plus jamais présent, mais il ne sera jamais absent non plus. J'ai sacrifié son couvert à ma table, ce piège inutile, et j'ai fait de lui un véritable ami mort.Mais le Portugal essayait de croire au bonheur, lui laissant son couvert et ses lampions et sa musique. On jouait au bonheur, à Lisbonne, afin que Dieu voulût bien y croire.Lisbonne devait aussi son climat de tristesse à la présence de certains réfugiés. Je ne parle pas des proscrits à la recherche d'un asile. Je ne parle pas d'immigrants en quête d'une terre à féconder par leur travail. Je parle de ceux qui s'expatriaient loin de la misère des leurs pour mettre à l'abri leur argent.N'ayant pu me loger dans la ville même, j'habitais Estoril auprès du casino. Je sortais d'une guerre dense : mon Groupe Aérien, qui durant neuf mois n'avait jamais interrompu ses survols de l'Allemagne, avait encore perdu, au cours de la seule offensive allemande, les trois quarts de ses équipages. J'avais connu, de retour chez moi, la morne atmosphère de l'esclavage et la menace de la famine. J'avais vécu la nuit épaisse de nos villes. Et voici qu'à deux pas de chez moi, chaque soir, le casino d'Estoril se peuplait de revenants. Des Cadillac silencieuses, qui faisaient semblant d'aller quelque part, les déposaient sur le sable fin du porche d'entrée. Ils s'étaient habillés pour le dîner, comme autrefois. Ils montraient leur plastron ou leurs perles. Ils s'étaient invités les uns les autres pour des repas de figurants, où ils n'auraient rien à se dire.Puis ils jouaient à la roulette ou au baccara selon les fortunes. J'allais parfois les regarder. Je ne ressentais ni indignation, ni sentiment d'ironie, mais une vague angoisse. Celle qui vous trouble au zoo devant les survivants d'une espèce éteinte. Ils s'installaient autour des tables. Ils se serraient contre un croupier austère et s'évertuaient à éprouver l'espoir, le désespoir, la crainte, l'envie et la jubilation. Comme des vivants. Ils jouaient des fortunes qui, peut-être, à cette minute même, étaient vidées de signification. Ils usaient de monnaies peut-être périmées. Les valeurs de leurs coffres étaient peut-être garanties par des usines déjà confisquées ou, menacées qu'elles étaient par les torpilles aériennes, déjà en voie d'écrasement. Ils tiraient des traites sur Sirius. Ils s'efforçaient de croire, en se renouant au passé, comme si rien depuis un certain nombre de mois n'avait commencé de craquer sur terre, à la légitimité de leur fièvre, à la couverture de leurs chèques, à l'éternité de leurs conventions. C'était irréel. Ça faisait ballet de poupées. Mais c'était triste.Sans doute n'éprouvaient-ils rien. Je les abandonnais. J'allais respirer au bord de la mer. Et cette mer d'Estoril, mer de ville d'eaux, mer apprivoisée, me semblait aussi entrer dans le jeu. Elle poussait dans le golfe une unique vague molle, toute luisante de lune, comme une robe à traîne hors de saison.Je les retrouvai sur le paquebot, mes réfugiés. Ce paquebot répandait, lui aussi, une légère angoisse. Ce paquebot transbordait, d'un continent à l'autre, ces plantes sans racines. Je me disais : « Je veux bien être un voyageur, je ne veux pas être un émigrant. J'ai appris tant de choses chez moi qui ailleurs seront inutiles. » Mais voici que mes émigrants sortaient de leur poche leur petit carnet d'adresses, leurs débris d'identité. Ils jouaient encore à être quelqu'un. Ils se raccrochaient de toutes leurs forces à quelque signification. « Vous savez, je suis celui-là, disaient-ils, je suis de telle ville l'ami d'un tel connaissez-vous un tel ? »Et ils vous racontaient l'histoire d'un copain, ou l'histoire d'une responsabilité, ou l'histoire d'une faute ou n'importe quelle autre histoire qui les pût relier à n'importe quoi. Mais rien de ce passé, puisqu'ils s'expatriaient, n'allait plus leur servir. C'était encore tout chaud, tout frais, tout vivant, comme le sont d'abord les souvenirs d'amour. On fait un paquet des lettres tendres. On y joint quelques souvenirs. On noue le tout avec beaucoup de soin. Et la relique d'abord développe un charme mélancolique. Puis passe une blonde aux yeux bleus, et la relique meurt. Car le copain aussi, la responsabilité, la ville natale, les souvenirs de la maison se décolorent, s'ils ne servent plus.Ils le sentaient bien. De même que Lisbonne jouait au bonheur, ils jouaient à croire qu'ils allaient bientôt revenir. Elle est douce, l'absence de l'enfant prodigue ! C'est une fausse absence puisque, en arrière de lui, la maison familiale demeure. Que l'on soit absent dans la pièce voisine, ou sur l'autre versant de la planète, la différence n'est pas essentielle. La présence de l'ami qui en apparence s'est éloigné, peut se faire plus dense qu'une présence réelle. C'est celle de la prière. Jamais je n'ai mieux aimé ma maison que dans le Sahara. Jamais fiancés n'ont été plus proches de leur fiancée que les marins bretons du XVIe siècle, quand ils doublaient le Cap Horn et vieillissaient contre le mur des vents contraires. Dès le départ ils commençaient déjà de revenir. C'est leur retour qu'ils préparaient de leurs lourdes mains en hissant les voiles. Le chemin le plus court du port de Bretagne à la maison de la fiancée passait par le Cap Horn. Mais voici que mes émigrants m'apparaissaient comme des marins bretons auxquels on eût enlevé la fiancée bretonne. Aucune fiancée bretonne n'allumait plus pour eux, à sa fenêtre, son humble lampe. Ils n'étaient point des enfants prodigues. Ils étaient des enfants prodigues sans maison vers quoi revenir. Alors commence le vrai voyage, qui est hors de soi-même.Comment se reconstruire ? Comment refaire en soi le lourd écheveau de souvenirs ? Ce bateau fantôme était chargé, comme les limbes, d'âmes à naître. Seuls paraissaient réels, si réels qu'on les eût aimé toucher du doigt, ceux qui, intégrés au navire et ennoblis par de véritables fonctions, portaient les plateaux, astiquaient les cuivres, ciraient les chaussures, et, avec un vague mépris, servaient des morts. Ce n'est point la pauvreté qui valait aux émigrants ce léger dédain du personnel. Ce n'est point d'argent qu'ils manquaient, mais de densité. Ils n'étaient plus l'homme de telle maison, de tel ami, de telle responsabilité. Ils jouaient le rôle, mais ce n'était plus vrai. Personne n'avait besoin d'eux, personne ne s'apprêtait à faire appel à eux. Quelle merveille que ce télégramme qui vous bouscule, vous fait lever au milieu de la nuit, vous pousse vers la gare : « Accours ! J'ai besoin de toi ! » Nous nous découvrons vite des amis qui nous aident. Nous méritons lentement ceux qui exigent d'être aidés. Certes, mes revenants, personne ne les haïssait, personne ne les jalousait, personne ne les importunait. Mais personne ne les aimait du seul amour qui comptât. Je me disais : « ils seront pris, dès l'arrivée, dans les cocktails de bienvenue, les dîners de consolation. » Mais qui ébranlera leur porte en exigeant d'être reçu : « Ouvre ! C'est moi ! » Il faut allaiter longtemps un enfant avant qu'il exige. Il faut longtemps cultiver un ami avant qu'il réclame son dû d'amitié. Il faut s'être ruiné durant des générations à réparer le vieux château qui croule, pour apprendre à l'aimer.

Il n'y a pas d'amour heureux

2008-03-16T12:58:00.000+01:00

Louis Aragon (1897-1982)

Rien n'est jamais acquis à l'homme. Ni sa force
Ni sa faiblesse ni son coeur. Et quand il croit
Ouvrir ses bras son ombre est celle d'une croix
Et quand il croit serrer son bonheur il le broie
Sa vie est un étrange et douloureux divorce
Il n'y a pas d'amour heureux

Sa vie, elle ressemble à ces soldats sans armes
Qu'on avait habillés pour un autre destin
A quoi peut leur servir de ce lever matin
Eux qu'on retrouve au soir désoeuvrés incertains
Dites ces mots ma vie et retenez vos larmes
Il n'y a pas d'amour heureux

Mon bel amour mon cher amour ma déchirure
Je te porte en moi comme un oiseau blessé
Et ceux-là sans savoir nous regardent passer
Répétant après moi les mots que j'ai tressés
Et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent
Il n'y a pas d'amour heureux

Le temps d'apprendre à vivre il est déjà trop tard
Que pleurent dans la nuit nos coeurs à l'unisson
Ce qu'il faut de malheur pour la moindre chanson
Ce qu'il faut de regrets pour payer un frisson
Ce qu'il faut de sanglots pour un air de guitare
Il n'y a pas d'amour heureux

Il n'y a pas d'amour qui ne soit douleur
Il n'y a pas d'amour dont on ne soit meurtri
Il n'y a pas d'amourdont on ne soit flétri
Et pas plus que de toi l'amour de la patrie
Il n'y a pas d'amour qui ne vive de pleurs
Il n'y a pas d'amour heureux

Mais c'est notre amour à tous les deux

Le poète a-t-il raison ? N’y a-t-il pas d’amour heureux ?